Стихи о каком то другом виде искусства.

Театр уж полон; ложи блещут;
Партер и кресла - все кипит;
В райке нетерпеливо плещут,
И, взвившись, занавес шумит.
Блистательна, полувоздушна,
Смычку волшебному послушна,
Толпою нимф окружена,
Стоит Истомина; она,
Одной ногой касаясь пола,
Другою медленно кружит,
И вдруг прыжок, и вдруг летит,
Летит, как пух от уст Эола;
То стан совьет, то разовьет
И быстрой ножкой ножку бьет.
(Пушкин)

Классический балет есть замок красоты,
чьи нежные жильцы от прозы дней суровой
пиликающей ямой оркестровой
отделены. И задраны мосты.

В имперский мягкий плюш мы втискиваем зад,
и, крылышкуя скорописью ляжек,
красавица, с которою не ляжешь,
одним прыжком выпархивает в сад.

Мы видим силы зла в коричневом трико,
и ангела добра в невыразимой пачке.
И в силах пробудить от элизийской спячки
овация Чайковского и Ко.

Классический балет! Искусство лучших дней!
Когда шипел ваш грог, и целовали в обе,
и мчались лихачи, и пелось бобэоби,
и ежели был враг, то он был -- маршал Ней.

В зрачках городовых желтели купола.
В каких рождались, в тех и умирали гнездах.
И если что-нибудь взлетало в воздух,
то был не мост, а Павлова была.

Как славно ввечеру, вдали Всея Руси,
Барышникова зреть. Талант его не стерся!
Усилие ноги и судорога торса
с вращением вкруг собственной оси

рождают тот полет, которого душа
как в девках заждалась, готовая озлиться!
А что насчет того, где выйдет приземлиться, --
земля везде тверда; рекомендую США.
(Бродский)

Блок «Девушка пела в церковном хоре...».

Петру Ильичу Чайковскому
Афанасий Фет

Тому не лестны наши оды,
Наш стих родной,
Кому гремели антиподы
Такой хвалой!
Но, потрясенный весь струнами
Его цевниц,
Восторг не может и меж нами
Терпеть границ.
Так пусть надолго музы наши
Хранят певца,
И он кипит, как пена в чаше
И в нас сердца.

Булат Окуджава

Моцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает -
Просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
Не убирайте ладони со лба.

Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
Но из грехов своей родины вечной
Не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
Не убирайте ладони со лба.

Коротки наши лета молодые: миг -
И развеются, как на кострах,
Красный камзол, башмаки золотые,
Белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба...
Не обращайте вниманья, маэстро,
Не убирайте ладони со лба.

Театр (Н. Гумилёв)
Все мы, святые и воры,
Из алтаря и острога
Все мы — смешные актеры
В театре Господа Бога.

Бог восседает на троне,
Смотрит, смеясь, на подмостки,
Звезды на пышном хитоне —
Позолоченные блестки.

Так хорошо и привольно
В ложе предвечного света.
Дева Мария довольна,
Смотрит, склоняясь, в либретто:

«Гамлет? Он должен быть бледным.
Каин? Тот должен быть грубым…»
Зрители внемлют победным
Солнечным, ангельским трубам.

Бог, наклонясь, наблюдает,
К пьесе он полон участья.
Жаль, если Каин рыдает,
Гамлет изведает счастье!

Так не должно быть по плану!
Чтобы блюсти упущенья,
Боли, глухому титану,
Вверил он ход представленья.

Боль вознеслася горою,
Хитрой раскинулась сетью,
Всех, утомленных игрою,
Хлещет кровавою плетью.

Множатся пытки и казни...
И возрастает тревога,
Что, коль не кончится праздник
В театре Господа Бога?!

Эмили Дикинсон

* * *
Я на пуантах танцевать
Науки не прошла -
Но иногда веселья дух
Так во мне крылат -

Что - знай балета я азы -
Вся Труппа - побелев -
Глядела бы на мой полет -
А приму душит гнев.

Пусть в дымке газа и в цветах
Я к рампе не скольжу -
Пусть ножку в воздухе - легко -
Как Птица - не держу -

Пусть в пируэте не верчусь -
Чтоб ветер в пену сбить -
Пока меня не сдует прочь
Неистовое "бис" -

И пусть никто не знает -
Афиши не галдят -
Но танцем полон мой Театр -
Идет гала-спектакль.

Мандельштам "Импрессионизм"
Коржавин "Храм Покрова на Нерли"
У Самойлова куча стихотворений о музыке, кинематографе и др.

любое кунг-фу есть история и вечность.
Друг!
мне по сердцу Лермонтов, "Белеет парус одинокий",
кого-то радуют звуки сямисэна...
где вы намерены выступать?
что понравится вашим визави?

Пушкин. "...И быстрой ножкой ножку бьет... " (Онегин)

2016 год - объявлен Годом кино. Будет уместней прочитать это стихотворение:
В искусстве много видов, жанров, стилей,
И все они прекрасны, право, но...
О чем бы та не говорили -
Прекрасней всех, конечно же кино!
Когда потушен свет, а на экране
Всплывает первых кадров череда
Мы постигаем нашей жизни грани
В кино влюбляясь раз и навсегда!
Спасибо всем артистам, каскадерам,
Спасибо сценаристам и певцам,
Художникам спасибо, режиссерам.
И всем, кто эти кадры дарит нам.
В искусстве много видов, жанров, стилей.
И все прекрасны право, но...
Мой тост за тех, кто ради нас вложили
Сердца и души в вечное кино.

можно так: ВЯЧЕСЛАВ ИВАНОВ

Льются звуки, печалью глубокой.

Бесконечной тоскою полны:

То рассыплются трелью высокой,

То замрут тихим всплеском волны.

Звуки, звуки! О чем вы рыдаете,

Что в вас жгучую будит печаль?

Или в счастье вы веру теряете,

Иль минувшего страстно вам жаль?

Ваша речь, для ума непонятная,

Льется в сердце горячей струей.

Счастье, счастье мое невозвратное,

Где ты скрылось падучей звездой?