А по Вашему, талант есть? Или лучше не писать?

Мой тихий плен о четырех стенах.
Часов биенье.
Сердца гулкий скрежет.
Застрявшая ухмылка на губах,
И мысль о чем-то, вовсе неизбежном.
Я одиночеством хронически больна.
Я об ином теперь уже не грежу,
И телом, что погрязло под одеждой,
Как захочу я управлять вольна.
Не бьет мой час и улица пуста,
И праздники на ней не состоятся.
Когда-то я мечтала жить до ста
И никогда с тобой не расставаться.
Но, оказалось, ты-осенний дым
От догорающей листвы, вчера опавшей,
-Блокнот стихов в девичестве пропавший,
Забудешься таким же молодым.
А я в плену: компьютер и кровать.
Лишь фильмы иногда затронут сердце.
Возможно было б лучше зарыдать.
Но я пытаюсь, как юла, вертеться.
Не думать, не скучать и не жалеть.
А, может быть, писать мне мемуары?..
Ведь Бог талантом наделил не даром.
Их перед смертью буду я все петь.
Безумная. Всегда была такой.
От жизни этой стала без ума.
Кто наградил меня такой судьбой,
Что я всегда без четверти одна?
В своем плену о четырех стенах
С застывшей на губах немой ухмылкой,
А мысли рассыпаются в опилки.
И рада я уйти в чертоги сна.
* * *
Весна. Она придет. Её мы ждали.
Растает этот, мной любимый снег.
Надеюсь излечиться от печали.
Ведь всё же я веселый человек (: