Поэт, прозаик Дмитрий ГРИГОРЬЕВ (род. 5 сентября 1960) — автор романов «Последний враг», «Сторож ночи», «Господин Ветер»,

она танцует ах как она танцует
словно искры костра в полете
словно листья в водовороте
да вы и не поймете
как она танцует
в ее глазах мелькают станции
которые я проехал много лет назад
там на перронах теперь иностранцы
на чужом языке говорят
а она танцует ах как она танцует
можно все отдать за ее танец
умереть чтобы стать цветами
в саду где она танцует
словно камни застыли люди
и моя голова пустая
горит на серебряном блюде
-----
Книгу можно использовать
как развлечение,
или как место спасения,
или как загородку
от всяких гадостей,
в страницы можно заворачивать сладости,

книгой можно лечить мозги,
книгу можно дарить другим,
или по числу страниц
сделать бумажных птиц

и бросать слова на ветер
на радость детям.
-----
Вчера я повесил картину на стену,
сегодня там твое пальто -
в кармане монета бумажка платок,
в рукаве вместо руки - шарф,

если пальто потрясти - зазвенит,
и посыпятся вниз мои дни,
потрясающие дни,
случайно попавшие вместе с шарфом
в рукав твоего пальто.

Если висит на стене пальто,
жизнь идет, потому что
пальто не ружье и не пулемет -
не выстрелит и никого не убьет.
-----
Шмель колотился в стекло,
а снаружи дождь,
шмель колотится в окно
как моя душа,

Шмель гудит, звенит стекло
в каплях от дождя,
поскорей открой окно -
будет чем дышать,

у шмеля на крыльях слово
на одежде смех,
завтра он вернется снова
и спасет нас всех.
-----
Нетяжелый труд находить рифмы
и сажать их словно деревья,
а если какая не приживается
я не жалею,
пусть стоит себе рифма сухая
пока ее не сломают,
пока не зазвенит на морозе,
не затрещит в огне
или сама
не придет ко мне.
-----
Осень в шелестящих тапках
бросает яблоками,
пока еще не снежками,
пока еще молодая и
летает по ветру
в разноцветном платье...
С ней можно поиграть в прятки
пока листья не облетели,
и деревья легко укрывают
даже от солнечных зайчиков -
попробуй кого найди...

Но если мне придется водить,
я не буду осень находить.

О МАЛЕНЬКОЙ КНИГЕ

в этой маленькой весенней книге
нет сложных слов
все предельно просто:
имена воды снега
звезд неразличимых в телескоп
и песни которые слышишь только ты
я не придумывал ничего
только записывал веткой по песку
болтовню ручья
гул огня в моей котельной
и в абсолютной горной тишине
шум собственной крови
в этой маленькой весенней книге
нет поставленной в изголовье
слепоты Борхеса
летящего на воздушном шаре
и глухоты Бетховена с говорящей тростью
ее можно читать
загибая страницы как пальцы
не спрашивая куда исчезает ладонь
в этой маленькой весенней книге
слова распускаются словно цветы
новые вещи появляются в листве
только ходи собирай
собственные воспоминания
совершенно неожиданные
юркие как ветер
история продолжатся историей
словно поезд с разноцветными вагонами
в одном из них мы едем
смотрим в окно
на дерево нашей беседы
разрастающееся в разные времена:
уже птицы свили гнезда на ветках
а мы никак не можем закончить
цепляемся слово за словом
о чем говорили уже и не помним

Из цикла "СЫРЫЕ СТИХИ".
* * *

Прилетела птица, серая как асфальт,
в окно стучала серебряным клювом,
сколько звёзд на стекле, сколько планет
птица съела, потом сдохла...

гниют облака – стучи не стучи,
придет весна, мы вымоем окна
тряпкой, на которой нарисованы жуки,
белой тряпкой с голубой полоской.