Писатель, психотерапевт Владимир ЛЕВИ (род. 18.11.1938) — автор многих книг по различным аспектам популярной психологии:

В пространстве параллельном и соседнем
я, как и ты, из малости возник -
судьбы твоей собрат и собеседник,
близнец души, неведомый двойник.
Нам вместе хорошо и вместе больно.
Покамест наше дикое житье
кривляется диезно и бемольно,
я слушаю дыхание твое,
оно моим становится невольно...
-
Уходит все, что мило,
природа любит месть.
Но если что-то было,
то значит - где-то есть,
и сколько через точку
проходит плоскостей,
настолько нам отсрочку
дает Отец Вестей.
На речке быстрокрылой,
где соловьев не счесть,
ты спросишь: это было? -
а я отвечу: есть,
и так устроен Космос,
который не объять,
что рано или поздно
мы встретимся опять...
-
В тот мир, где нет ни молодых, ни старых,
душа войдет не поздно и не рано,
свеча догаснет, допоет огарок,
допляшет пламя...

О, сколько теней вьется в этой пляске,
ночей, приговоренных вечно длиться...
а время, как факир, сжигает маски
и лепит лица...

И наступают сумерки прозрений,
и молния пронзает цель, не целясь,
а за окном безумие сирени
и моря шелест...

А море шелестит, что жизнь сложилась,
как речь, из откровений и ошибок,
и даже ложь, которая свершилась,
непогрешима.

А пламя плачет, пламя рвет и мечет,
душа летит как пуля заказная,
а море дышит, море не перечит,
а море знает...
-
...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.
Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери, облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.
...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством...
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь,
закончившийся утром.
-
Мне дела нет, что миллионы раз
Картины небосвода повторялись.
Я ухожу за поволоку глаз,
Туда, где карты мира потерялись,
Я ухожу в Тебя, бездонный мир.
В незримые поля под тонкой кожей,
В иное вещество, в другой эфир,
Где все так страшно близко, так похоже,
Что не узнать - ни неба, ни себя -
И сны, как птицы покидают гнезда,
И тайно зреют, взрывами слепя,
Поющие невидимые звезды.
Я ухожу в Тебя - для бытия
В не бывших звуках, я освобождаюсь
Для снов. Твоих - где, может быть, и я,
Не узнанный, в последний раз рождаюсь...
-
Всеведенье, я знаю, ты во всех.
Ты переулок мой и дом соседний,
Ты первая слеза и первый смех,
И первая любовь, и взгляд последний.
Разбрызгано, как праздничный огонь,
По искорке на каждую ладонь,
Расколото сызмальства на куски.
По одному на единицу крика,
Ты плачешь и спешишь, как земляника
Засеивать пожарища тоски.
Всеведение. Да, твои осколки
Я нахожу впотьмах на книжной полке.
В кошмарах суеты, в ночном бреду
Своих больных, в заброшенном саду,
В оставленных кострищах, в женских стонах,
В зрачках звериных, в розах озаренных,
В видениях на мраморной стене...
Я отыщу тебя в последнем сне,
В ковчеге тьмы - там твой огонь хранится.
В страницах той книги...
-
Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания,
а ненависть - силой того отвращения,
с которым ты помнишь свои обещания.

И тою же мерой, с припадками ревности,
тебя обгрызают, как рыбы-пирании,
друзья и заботы, источники нервности,
и все-то ты знаешь заранее...

Кошмар возрастает в пропорции к сумме
развеявшихся иллюзий.
Ты это предвидел. Ты благоразумен,
ты взгляд своевременно сузил.

Но время взрывается. Новый обычай
родится как частное мнение.
Права человека по сущности - птичьи,
а суть естества - отклонение,

свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее
Адаму, а Еве напутствие...
Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,
она измеряется мерой отсутствия?.

Читала все ещё в молодости. Не помню ничего конкретного потому, что за 15 лет чтения многих разных авторов на тему психиатрии и психологии, всё трансформировалось в некие знания, которые, я надеюсь, не бесполезны.

"Охота за мыслью", "Искусство быть собой"

Не только читал. Но и, получив на два дня одну из его книг, надиктовал её на магнитофон и слушал потом. Во времена, когда аудиокниг ещё и в помине не было. Начало 80-х.

Очень уважаю. Потом уже перешёл к Николаю Козлову.

"Я и Мы", "Искусство быть собой", "Искусство быть другим", "Разговор в письмах", "Охота за мыслью", "Нестандартный ребёнок"... И, наверное, ещё что-то. Одним словом, после его книг я начал думать О СЕБЕ! И о других. Думать, а не просто демонстрировать эмоции!

Читала почти всё . Самые гениальные - "Нестандартный ребенок" , "Доктор мозг" , Одинокий друг одиноких", "НАЁМНЫЙ БОГ" .
Но Курпатов мне ближе .

Тоже читала почти всё. А "Искусство быть собой" и "Разговор в письмах" когда-то помогли мне выйти из тяжёлой депрессии.

Да, читали всё подряд... ещё и очередь была на его книги)

"Мы сами выбираем образ смерти. Свою тропинку и обрыв следа-проносим в запечатанном конверте, а вскрытие покажет, как всегда. Толкая нас на риск и самовольство прохладный господин по кличке Рок использует и веру, и геройство как искушенный карточный игрок..." В. Леви

Безвопросные даты жизни?
18.11.1938)

Не читаю такое

какие были в библиотеке, такие и читали... а у вас на скринах новодел!