Актёр театра и кино, народный артист России Владимир РЕЦЕПТЕР (род. 14.2.1935) известен и как поэт, прозаик, автор книг:

В периодической системе
Такая скрыта красота,
Как в симфонической поэме
Иль свете старого холста.
Здесь на стене, плющом увитой
У техноложки, через дом,
Она мерцает мыслью скрытой
И мира стройным чертежом.
Иногородний мой читатель,
Портрет системы создан здесь
Не зря. Тут жил ее создатель,
Жил-жил, пока не вышел весь.
И скульптор взвел его на кресло,
А рядом, на глухой стене
Система славная воскресла
И зазвучала в тишине.
Под сводом дерева огромным
У бронзового старика
Смотрел я вверх стрижом бездомным
И улетал за облака.
Играли буквицы, как ноты,
Звучала рифмами цифирь.
Раскрыли крылья две заботы –
Проникнуть вглубь, постигнуть вширь.
Секреты гордых монументов,
Зов гармонических проблем
И связи вечных элементов,
И напряженье вечных тем.
Звал город, вычисленный плохо,
В угоду гордому уму.
И то, что мы зовем – эпоха,
И то, как мучит "почему".
И все, что нам дано расчислить
Меж звездных и земных систем,
И то, о чем страшимся мыслить,
И то, что не дано совсем.
---
Прости, моя библиотека,
Тебе грядущий переезд
Не пережить. Начало века,
Конец времен и смена мест.
Под новой крышей меньше полок,
И брать приказано лишь часть,
Но дорог твой любой осколок –
Что отказаться, что пропасть.
Простите, книги и брошюры,
Я собирал вас, как скупец,
Включая сбор макулатуры,
Чтобы добыть вас наконец.
Мои друзья, мои подруги,
Скажите мне, ну что с того,
Что не вернусь к вам на досуге,
Что мало дней у самого?
Прости, моя библиотека,
Мой ангел, что меня хранил.
Ужель останусь, как калека,
Я наперед без глаз и крыл?
Ты всей стеной срасталась с нами
На самодельных стеллажах.
Как быть с картонными гробами,
В которые сложу твой прах?
Давно компьютеры и диски
Нам развращают школяров.
А наши письма и записки
Везут на свалки со дворов.
Читатель сплошь в чужой опеке
И покупает барахло.
Горят, горят библиотеки,
Нищает наше ремесло.
Прости, мой клад, тебя не ценит
Моя бесценная жена.
Вот-вот с другой стеной изменит,
Другой идеей зажжена.
А я молчу и каменею,
И маюсь, будущность губя, -
Как выбрать меж тобой и ею,
Когда люблю вас, как себя?
Моя душа, библиотека,
В зиянье ль страшного огня,
В сияньи ль ангельского века
Ты отлетаешь от меня?
---
Не люди правят временами,
А времена владеют нами.
Нам остается лишь одно –
Вертеть колесики, как белкам,
И, привыкая к переделкам,
Идти со временем на дно.
Потом над нашими словами
Лета покатятся волнами,
Неуправляемы никем,
А нам казалось – наглецами,
Творцами видимых систем.
Что делать? Запастись покоем.
И если мы чего-то стоим,
То, поминая времена,
Которые владели нами,
Спасительными письменами
Напишут наши имена.

"...верни окраину и блочные дома... " прямо наизусть запомнилось...

"Из старой тетради и новой срастаются листья страниц о жизни моей непутевой, не помнящей мер и границ. Встречаются с датами даты двух разных и грозных веков, и катятся грома раскаты поверх пробужденных стихов..." В. Рецептер