Поэт, прозаик, сценарист Владимир ХОХЛЕВ (род. 29 октября 1961) — известный автор произведений (романы, повести, пьесы):

Он тут, совсем недалеко –
Я чувствую – парит,
И что-то тихо, глубоко
Проникнув, говорит.
Он здесь! Шуршит сухой листвой,
И преисполнен весь
Высоким знанием, тоской…
Мистическая весть –
Ее услышать бы, понять...
Однажды в яркий миг
Нетленных слов златую рать
Он выведет из книг.
---
Вещи в мире и предметы
Существуют для поэтов…

Говорят: стихи вторичны,
Не нужны, сугубо личны.
Не согласен. Стих, как хлеб,
Проскользив по склонам неб,
Льется в хлебушек печной,
В белый, в черный, в нарезной.
Для того чтобы поэт
В хлебе хлеба видел свет.

Также в небе – неба свет!
Также в поле – поля свет!
Также в людях – свет людей!

Отовсюду, из щелей
Светит свет вещей, предметов,
Тот, который для поэтов.
---
Поэт - меч пластующий язык,
играющий звуками, смыслами,
оттенками.
Поэзия – синтез старо нового стык,
сосуд, сдерживающий огонь
стенками.
С целью?
Эволюции, жизни, ступеней,
приближения души к сути
обжигающего Духа, участия
сердечных стремлений,
обострения внутреннего слуха.
Поэт – пионер, первопроходец.
жало творящее,
входящий художник созидания.
Поэзия - глина податливая,
скользящая форма,
искусная управительница сознания.
---
Рукой прикоснулся к солнцу,
обжегся, отдернул пальцы.
Холодной морской волною
и ветром их обернул.
Задумался о природе,
смахнув с пиджака пылинку,
Заметил в траве движенье
и голову к ней пригнул.
Взглядом уперся в камень,
прикрыв его тенью синей,
Заметил, что рядом с полем
бликует дужка очков.
Увидел, что по наклонной
к земле, к плоскости неба
Верхушек сосен касаясь,
Скользит стрелка часов.
Встал, и земля уплыла -
вниз, далеко уплыла,
Мелкие скрыв детали
и трещины на земле.
Иду и глазам не верю -
навстречу идут деревья,
И ветками мне кивают
колючими и в смоле...
---
В ночном квартале тихо, тихо,
Фонарный свет ласкает окна,
Строчит дождем весна-портниха,
И прошивают струи стекла.
Намокли сонные газоны
Под сеткой черного асфальта,
Дождем заполнены вазоны,
В них брызги исполняют сальто.
Упругих рукавов потоки
Свивают быстро лужи-блюдца,
Небесно-водяные токи,
Стремясь к земле, о землю бьются.
Могучий ливень звуки жизни
Вогнал в молчащие фасады.
Ему в оттаявшей отчизне
Не все еще упрямцы рады.
---
Любимая, не может в этом мире
жестокость победить любовь.
Расстроится струна на лире,
но песня возродится вновь.
Ведь песне, как любви,
не страшен ропот
злых голосов, холодный взгляд очей.
Сквозь шум толпы
её жестокий хохот,
услышишь ты напев души моей.
Услышишь и поверишь верной лире.
Услышишь и обрадуешься вновь.
И вспомнишь,
что жестокость в мире
вовек не сможет победить любовь!
---
Цвета нет, деревья плоски,
Красит серебром луна
Две бегущие полоски
От платформы полотна.
Звуков нет, лишь лай собачий
Будит тишину окрест,
Голову в сиянье прячет
Разметавший руки крест.
Звезды смотрят друг на друга
В неба черной глубине.
Борозда ночного плуга -
Млечный путь в упругом сне.
Над деревней Бог хлопочет,
Льет серебряный покой
В душу каждому, кто хочет
Жизни чистой и простой.
---
В Таврический упало солнце,
Повис на ветках жаркий день...
Малец за бабочкой несётся,
Панамку сдвинув набекрень.

От зноя пожелтели травы,
Вода в протоках зацвела,
Не помнят о минутах славы
Три позолоченных крыла...

Бог вышел на откос прибрежный.
Присел в горячую траву,
Откинул прядь волос небрежно
И начал новую главу.
---
Христос сидел на паперти у храма,
Невидимый, неслышимый... Один.
Визжала за оградой пилорама,
Под купою краснеющих рябин.

Сновали суетливые трудяги,
Над колокольней строили леса.
Церковные под ветром бились стяги,
И радовались стройке небеса.

Святыню восстанавливали люди,
Разрушенную злобной саранчой.
На бронзовеющем небесном блюде
Сверкал восток негаснущей свечой.

Христос устал, Он был уже не молод,
Он спать хотел, но было не до сна.
Сквозь человечий, равнодушный холод
Светила в души Вечная весна.

"Равнодушное время забыло о тайне конца. Исчезает прошедшее, будущему подчиняясь. Настоящее робко смахнув оживленье с лица истлевает в мгновении, словно во сне растворяясь. Не унять равнодушного времени как ни живи-человек о причинах упорства не осведомлен..." В. Хохлев

Поэт, прозаик, сценарист прожил жизнь зря, если в теме не заслужил знака вопроса?