Поэтесса Эльвира БОЧКОВА (1 марта 1938—20.3.2011) — автор сборников: «Движения души», «Спасёшься любовью», «Лето осени»,

"Над сном России хмурый день Выводит солнце на орбиту. Хоть и плывет, как спутник, тень, Все ж быть на ясный полдень виду. Разбросан вновь по скверам сор: И ветки голые, и сучья... И на расправу ворон скор, Чья речь о новшествах трескуча. Он мечет молнии, грома, Пока есть служки..." Э. Бочкова

Майский холод

Невозможное – смертью исправить:
Показать, как желанен покой,
Если даже о вечности память
Похоронена там, за рекой.

Нас опутали нити прогресса.
Вот и косим мы прямо с плеча
Майский луг, где по милости стресса
Мёрз кузнечик, зубами стуча

Не от холода всё же, –
От чувства,
Что зима – а не лето! – близка,
Что лишь мощная сила искусства
Держит жизнь на конце волоска.
---
Обесточить лучей перекрестье
В полдень режущим крыльям: стрижу.
…Впрочем, рифме, – привидится если, –
Словно суженой рыцарь, служу.

Ты зачем в это утро приходишь?
Словно птица, ты рвёшься в окно,
По стеклу клювом чувственным водишь –
И рисуешь в мороз полотно.

Провела – и осталась за гранью
Этой жизни, что только моя,
Обозначена старой геранью,
Чьи от старости ржавы края.

Голос твой в дом теперь не впускаем –
К одиночеству след привыкать:
Успокоены крепостью-раем
Муж, отец и сердешная мать.

Крылья памяти –
Бабочки лета
Навещают сиротский мой кров.
Вся свеча восковая раздета –
Улеглась, словно холод веков.
---
Век несётся столь стремительно! –
Нам его не обуздать.
Верю солнышку –
медлительно
Стало в Волгу западать.

Светит, будто прокажённое! –
Все сожжёт и… трын-траву.
В день войны его лишённая,
Вовсе в дыме проживу.

Мне не весело, не радостно.
Крот приполз на солнцепёк:
На конце сухого августа
Ищет тонкий ручеёк.

Ручеёк едва ли сыщется –
Скрылся в гари дымовой.
…Мне – как в день последний пишется:
Водит жизнь моей рукой.
---
О себе говорить не спешу,
Потому что любимые рядом,
Ибо памятью личной грешу –
Не селю их за жизненным спадом.

Не селю даже тех, кто исчез,
Растворился в самом запределье,
Ибо видят мой каждый порез,
Видят скромных стихов рукоделье.

Всё простили мне – чувствую так.
Я за всё неживым благодарна:
И за то, что сжимала кулак,
И за то, что бывала бездарна.
---
Ты понял всё: да, я – другая.
Из женщин тех, чей путь во мгле.
Листва осенняя, сгорая,
Найдёт приют в сырой золе.

...Сама в себе, – но... после смерти,
Чтоб постепенно оживать
Зерном, созревшим раз в столетье.
Хлеб из него тебе жевать

И с удовольствием, и с чувством,
И не стыдиться пищи пищ...
...Я шла во мгле, живя искусством,
Чтоб взял плоды из пепелищ.
---
Пусть будет так: любовь, и ветер,
И голос жизни молодой.
Из моря вытащены сети
И пахнут йодною водой.

И солнце спелым абрикосом
Висит над гривой ковылей…
…Ты не устроишься матросом
Ни на один из кораблей, –

Ты будешь тут, где – вечер, камни,
Где – Херсонесская стена.
И по скале, как наковальне,
С размаху бьёт и бьёт волна –

И высекает искру света,
Как в августóвский звездопад
Вдруг высекает силой ветра
Звезду в десятки тысяч ватт.

Майский снег

нулевая поэтесса. бред у всех бывает при температуре.

Лето осени

Снежинок бойких толкотня:
То – вверх, то – вниз, то – вбок, к забору
Их рой прибьется, но меня
С пути не сбить, коль с ношей – в гору.
...Мой с ношей возраста подъем...
Не то чтоб крут, скорее – глинист.
Там, на холме, – нерослый клен,
Одетый в долгий дождь. На вырост.
...Спускалась семечек семья
На легких крыльях-парашютах
Туда, где врыта вы холм скамья –
Две досочки на ножках гнутых,
Туда, где двое на скамье,
Закрывшись зонтиком, признали,
Что жили в осени-зиме,
А лета осени не знали.

Прочитал потому, что Вы обратили моё внимание на него своим вопросом. Прочитал ещё одно стихотворение, оно мне не понравилось.