Поэтесса, переводчица Людмила ЩИПАХИНА (род. 26 марта 1933) — автор многих книг: «Час вечерних огней», «Праздник солнца»,

Оторвавшись от материков,
Как от нежных оков матерей,
Ждут посланников, ждут моряков
Острова посредине морей.

Разъяренный, как пьяный циклоп,
Принося разрушенья и гнет,
Острова сотрясает циклон,
Дерева воспаленные рвет.

Острова не вольны над собой,
И, свершающий свой переход,
Их спасеньем, надеждой, судьбой
Стал плывущий вдали пароход.

С голубыми глазами, с каймой
И с трубой, как с сигарой, во рту
Он поднимется светлой скалой
В закопченном по брови порту.

Это верность его привела -
Он стоит, и громаден, и горд.
Ну, а люди бросают дела
И спешат в затуманенный порт...

Так и я твой отмечу приход...
Долечу, добегу, добреду...
Прославляю тебя, пароход,
Голубую твою доброту!
---
В мороз, и в гололед, и в слякоть,
Какая б ни стряслась беда, -
Не заставляйте женщин плакать
Ни от любви, ни от стыда.
Какая бы из горьких трещин
Ни расколола сердце вам, -
Не заставляйте плакать женщин
По необдуманным словам.
Прощайте женщин! Сокращайте
И злые распри, и вражду!
И никогда не вымещайте
На женщинах свою беду.
И как бы ни случилось плавать
Вам в океане бытия, -
Не заставляйте женщин плакать,
На вас обиду затая.
И пусть вам будет как награда
За бескорыстие труда
Та женщина, что с вами рядом,
Не плачущая никогда.
Чтоб стыд не жег вас сквозь года,
Чтоб от раскаянья не ахать, -
Вовек: нигде и никогда
Не заставляйте женщин плакать.
---
Мужчина, которого я не люблю,
Сегодня в дороге, тяжёлой и дальней.
Ко мне он привязан любовью фатальной,
Мужчина, которого я не люблю.

Взойдёт он на скалы, проникнет под воду,
Но в сердце моё не войдет никогда…
Какому жестокому богу в угоду
Накликана глупая эта беда?

А время идёт, лишь секунды мелькают,
И я пожелтелые листья ловлю…
Всё кажется мне, что меня окликает
Мужчина, которого я не люблю.

Но если мне грустно, и грусть не проходит,
И если мой выигрыш равен нулю -
Ко мне почему-то на помощь приходит
Мужчина, которого я не люблю.
---
Дух границей не сковать.
И в тиши судьбы фатальной
Мне не стыдно тосковать
По земле - чужой и дальней.

И поверить неспроста:
Все мы в мире - просто дети.
Продолжение креста,
Добавление к мечети.

И не мой ли взгляд хранит
Встречу в мартовские Иды
У подножья пирамид
Иль в садах Семерамиды?

Я сознанием вольна
Не сидеть в бетонных клетях.
Я всегда была! Жила!
В тех веках и в землях этих.

Куст калины у ворот.
Снегопад над льдиной дальней.
Круговерть, круговорот.
Тень от пагоды хрустальной.

Белый аист, белый барс,
Белоснежная бумага...
Боже правый, дай мне шанс
Заплатить за это благо.
---
Мы живём, сражаясь и любя,
Но живём совсем не для себя!
Разве что-то личное лелея,
Руки в небо человек простёр,
Продолжая дело Галилея,
Обрекая тело на костёр?
А его уста - смолчать могли,
Молодости светлой не губя...
Только он - совсем не для себя
Утверждал вращение земли!
У него к корысти - отвращенье.
Да и что за прибыль от вращенья?
...А костёр гудит, дымит, клубя...
Человек живет не для себя!
Если для себя - тогда к чему
В собственную плоть вводить чуму?
Над ретортой хлороформ глотать?
В мрачных одиночках голодать?
Если для себя - зачем ладони
Подставлять под стронций и плутоний?
Кровь свою горячую сдавать?
На непрочных льдинах дрейфовать?
Человек делами перегружен.
И ему - не выжить одному!
Да и сам себе - зачем он нужен,
Если он не нужен никому?
---
Любовь вселенская и грусть,
И счастье – на границе боли...
И всё ж вовек не отрекусь
От этой жертвенной неволи.

Любой неистовый прогресс
Не повернёт сознанье к свету.
Слова спускаются с небес
И предназначены поэту.

Не властны ни хула, ни лесть
Над ним, в тщеславье вовлекая...
За что ему такая честь
И привилегия такая?
Каким владеет он ключом?
Чем вечно грудь его теснима?
Не спрашивайте ни о чём.
Поэзия – необъяснима...

"Пустынно и страшно в округе. Страдает великий народ... Просите прощенья, ворюги, За каждый пропавший завод. Просите прощения, гады, За злые соблазны реклам. За все пестициды и яды, Которые сыплете нам. Ворвавшись в наш быт ниоткуда, Виновники тысячи драм, Просите прощенья, иуды, За теле-оплаченный срам"Л. Щипахина