К 55-летию поэта Валерия ДУДАРЕВА (16 июня 1965—2019), автора нескольких книг, сборников: «На склоне двадцатого века»,

Серое небо над ясной душой.
Сосны печальные эти…
Холм невысокий и век небольшой
Дан человеку на свете.
За перелесками снова холмы,
Просто их что-то не видно.
Скоро на вечность расстанемся мы,
Станет смешно и обидно.
Скоро безумно помчатся века,
Мы же в потоке столетий
Вновь подождём,
не приснятся пока
Сосны печальные эти…
---
Над уцелевшими затонами
На обжигающем ветру
За окоёмами бездонными,
Где, может, всё-таки умру,
За деревеньками бездомными,
Что погружаются во тьму,
За колоколенками тёмными,
Что не известны никому,
Сады заброшенные, жгучие
Таят сиреневую прядь.
Там – над рекой, над теми кручами
Мне никогда не потерять
Пера проворного, летучего,
Что устремится дальше влёт,
А где-то ивушка плакучая
Его на счастье подберёт.

Слово

Лились-пролились дожди
пустяковые,
Словно навстречу молве.
Кто-то болталку нашёл
родниковую
В тихой, примятой траве.
В сумерки сонные,
в сумерки сочные
Кто-то же всё-таки смог
Вдруг рассмотреть
в васильках у обочины,
Как наливается слог.
Как же теперь, и сверкая, и окая,
Слово парит надо мной,
Там, где заботливо гнёзда широкие
Держит кустарник степной.
---
Есть в России тихие долины,
Где горят огни, а вечер тих, –
Это жгут подруженьки лучины,
Ожидая суженых своих.
Есть в России тихие погосты,
Где растут забытые цветы,
В небесах заботливые звёзды
Плачут, одиноки и чисты.
Даже в тёмном вихре снегопада
Мне снежинок ласковых не счесть.
Господи, чего же людям надо?!
И любовь, и смерть в России есть.
---
Россказней геройских
между прочим
Не найдёт потомок обо мне –
Коротать безжалостные ночи
Не пришлось в Афгане ли, в Чечне…
Поделюсь безжалостно и сухо:
Жил да был, ничем не рисковал.
Плёл стишки и пороху не нюхал…
Не разил пехоту наповал,
Не бомбил селения украдкой –
Счастлив тем,
что в этой жизни краткой
Никого, браток, не убивал.
Сиротой Ахмедку не оставил,
Не оставил беженку вдовой,
Одногодка мой, во вражьем стане,
Воротился к матери – живой.
Вдруг, когда его огнём скосило
И стервятник прыгал на песке –
Вдруг как раз той пули
не хватило,
Что в моём покоилась рожке?..
Может быть, я в том и виноватый,
Что совсем нигде не воевал,
Что свою смертельную гранату
Я в чужой колодец не бросал,
Что в полях и в звёздах над рекою
Мне иные чудились пути…
Что ж… за счастье мирное такое
Ты, браток, прости меня… прости…
---
Ни огня, ни чёрной хаты…
А. С. Пушкин

Всё дальше в северную сторону
Влекут созвездия меня –
Где по ночам раздолье ворону
И нет ни хаты, ни огня,
Где время памятью не связано,
Во всём покой и пустота,
И слова доброго не сказано
Про эти гиблые места.

Лишь одинокая встревоженно
Скрипит задумчивая ель,
Прожив лет триста,
как положено,
Прожить за тридевять земель.
Лишь потаённое сияние
Навстречу северной луне
Мелькнёт, как память,
как страдание,
И оборвётся в тишине,
Страстей и сроков человечества
Загадку вечную храня…
Быть может, там и есть
Отечество,
По крайней мере, для меня.

* * * * * *
Пока вальяжная Европа
Частушки русской не споёт –
Она Россию не поймёт.

* * * * * *
На Покров пойду я к маме,
Всё ей расскажу.
Рядом с поздними цветами
Тихо посижу.
Даль увижу без предела,
Давней ласки свет…
Вся рябина облетела,
Даже ягод нет.

* * * * * *
Нет стихов хороших.
Нет стихов плохих.
Есть в деревне лошадь.
Лошадь – это стих.

Ветла - шикарный роман!