Запущен в небеса, как дротик,
Не сбитый снайпером пока,
Летит бумажный самолетик -
И прошивает облака!
Он снизу крохотная точка
В потоке турбулентных лет
И облачная оболочка
Его окутывает след
Но рвется яростный разведчик
Упрямо - выше облаков -
К соцветиям небесных свечек,
К мигалкам звездных маяков!
В бездумной фанатичной тяге
Запущен детскою рукой
Тот сложенный листок бумаги -
С моей дымящейся строкой.
---
На берегах цветущих Леты
Живут умершие поэты.
Беседуют и пьют нектар.
Иного здесь не наливают,
И холодов здесь не бывает,
И все на равных – млад и стар.
Здесь Пушкин размышляет с Блоком.
О чем-то вечном и высоком –
О Шиллере и о любви.
С травинкою в зубах, рассеян,
Глядит, прищурившись, Есенин
На небо в жертвенной крови.
Поручик, тонкий ус кусая,
Следит, когда мелькнет косая
Тень паруса, как вещий знак.
О чем-то споря меж собою,
Бредут, померившись судьбою,
Цветаева и Пастернак.
Им все вершины были малы,
И неуютны пьедесталы,
И собственная в тягость плоть.
Теперь от нас они далече,
Для них невнятны наши речи,
Над ними властен лишь Господь
Да воздух – братский и сиротский.
Гекзаметры бормочет Бродский
Стихиям ветра и воды.
Шумят платаны величаво.
Присев в сторонке, Окуджава
Негромко пробует лады.
За все превратности награда
Им эта райская прохлада
И бег неспешный облаков.
…А наш Парнас – на ладан дышит.
И нам писать – для тех, кто слышит,
А не для будущих веков!
что за бард? Он сам себя в барды записал??
Как удалось получить более 30 баллов за ЛЮБОЙ ответ?
"ТЬФУ" на тебя!
«Рубикон» - лучший сборник!
Рано умер. Видно, рецидивист был, скинули с поезда, великого писаку.