«Сыплет дождик большие горошины, Рвётся ветер и даль нечиста. Закрывается тополь взъерошенный Серебристой изнанкой листа»

Николай Заболоцкий "Сентябрь"

Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.

Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.

Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.

Константин Волошин. Париж

В молочных сумерках за сизой пеленой
Мерцает золото, как желтый огнь в опалах.
На бурый войлок мха, на шелк листов опалых
Росится тонкий дождь, осенний и лесной.

Сквозящих даль аллей струится сединой.
Прель дышит влагою и тленьем трав увялых.
Края раздвинувши завес линяло-алых,
Сквозь окна вечера синеет свод ночной.

Но поздний луч зари возжег благоговейно
Зеленый свет лампад на мутном дне бассейна,
Орозовил углы карнизов и колонн,

Зардел в слепом окне, златые кинул блики
На бронзы черные, на мраморные лики,
И темным пламенем дымится Трианон.

Зинаида Гиппиус. Пыль

Моя душа во власти страха
И горькой жалости земной.
Напрасно я бегу от праха –
Я всюду с ним, и он со мной.

Мне в очи смотрит ночь нагая,
Унылая, как темный день.
Лишь тучи, низко набегая,
Дают ей мертвенную тень.

И ветер, встав на миг единый,
Дождем дохнул – и вмиг исчез.
Волокна серой паутины
Плывут и тянутся с небес.

Ползут, как дни земных событий,
Однообразны и мутны.
Но сеть из этих легких нитей
Тяжеле смертной пелены.

И в прахе душном, в дыме пыльном,
К последней гибели спеша,
Напрасно в ужасе бессильном
Оковы жизни рвет душа.

А капли тонкие по крыше
Едва стучат, как в робком сне.
Молю вас, капли, тише, тише...
О, тише плачьте обо мне!

Саша Черный. Дождь

Сквозь распластанные ветки
Мокрых, никнущих берез
Густо затканные сетки
Нижут нити чистых слез.

На трепещущие листья
Капли крупные летят,
И печальных сосен кисти
Чуть кивают ветру в лад.

А в просветах, где вершины
Одиноко смотрят ввысь,
Однотонной паутиной
Тучи тусклые сплелись.

Острый ветер бродит в чаще,
Хлещет каплями в окно.
Дождь ровней, скучней и чаще
Раскрутил веретено.

Закрываешь тихо веки –
Но далекий плач не стих:
Небу скорбному вовеки
Слез не выплакать своих.

Анатолий Толстиков

Кончается лето. И осень туманом,
Распустит вновь косы дождей.
И словно на поприще бранном,
Зальёт все просторы полей.

Закончилось лето-пора листопада,
Нахмурились серые тучи небес,
Листвы пожелтевшей летит серенада,
Трава посидела, задумчивый лес.

И вновь оголённые ветви берёзы,
Растянута нить паутин,
Студёные озера грёзы.
Серебряный стелят сатин.

Лениво заря догорает,
Поблекли ромашки в лугах.
И ветер листву погоняет,
Затихнув на дальних брегах.

Вновь холод накроет долину,
Природа опять в неглиже ,
А серая осень рисует картину,
На лето поставив клише.

Обожаю Заболоцкого.