Каждый ребёнок - художник . Почему так трудно остаться художником, выйдя из детского возраста ?

Ум - основа всего, отсутствие идей=отсутствие творчества и самого творческого процесса. Техника это всего лишь техника, ей может овладеть каждый, но гениальное могут творить только гении.

Выбор человека.

Каждый ребенок обучен рисовать взрослыми. Палочки заленого цвета - это травка. Скелет рыбы - это елочка. Кватдрат а на нем треугольник - это домик. И т. д. Если не учить - ничего не нарисует. С возрастом это надоедает: то, что в детстве было оригинальным постепенно штампуется. И теряет смысл

Левое полушарие коры бурно развивается и глушит правое.

Ребенок рисует свободным. Взрослым таковыми являтся удается реже.

Ребёнок смотрит на мир глазами Бога, когда мы врозлеем мы утрачиваем связь с ним, почему я не знаю. Но когда мы были детьми мы проще смотрели на вещи и могли творить и чувствовать мир.
Взять например вкус мороженого, помните какое вкусное оно было а? ;)
http://www.youtube.com/watch?v=o80DRRh-r6k

Вокруг играли дети, но они совсем не глядели на этот прекрасный весенний день. Им не было нужды смотреть на него – они сами были весной. Их смех и их игры были частью дерева и листка и цветка. Вы чувствовали это, здесь не было игры воображения. И листья и цветы как будто принимали участие в смехе, в криках и в пролетавшем мимо воздушном шаре. Каждая былинка, каждый жёлтый одуванчик и нежный лист были такими уязвимыми – и все они составляли часть этих детей, а дети были частью всей земли. Исчезла линия разделения между человеком и природой; но мужчина, мчавшийся на своём автомобиле, и женщина, возвращавшаяся с рынка, не осознавали этого. По всей вероятности, они даже ни разу не взглянули на небо, на трепещущий листик и на белую сирень. Они несли в сердцах свои проблемы, и их сердца никогда не бросали взгляда ни на детей, ни на сверкающий весенний день. Печально было то, что они родители этих детей, и скоро дети станут тем мужчиной на гоночной трассе и этой возвращающейся с рынка женщиной; и мир опять потускнеет. В этом заключалась нескончаемая скорбь. Наступающая осень сдует любовь с этого листка.