СДД) И последний, Лирический)

я очень люблю Блока. Но так чтобы по стихотворениям убиваться.... нееееееее

"Девочка на шаре"

Мне снится — я тебя уже любил.
Мне снится — я тебя уже убил.

Но ты воскресла в облике ином,
как девочка на шарике земном
в изгибисто наивной простоте
у раннего Пикассо на холсте.
и попросила, рёбрами моля:
«Люби меня!» , как: «Не столкни меня! »

Я тот усталый взрослый акробат,
от мускулов бессмысленных горбат,
который знает, что советы — ложь,
что рано или поздно упадёшь.

Сказать мне страшно: «Я тебя люблю» ,
как будто выдать: «Я тебя убью» .

Ведь в глубине прозрачного лица
Я вижу лица, лица без конца,
которые когда-то наповал
или не сразу — пыткой — убивал.

Ты от баланса страшного бела:
«Я знаю всё. Я многими была.
Я знаю — ты меня уже любил.
Я знаю — ты меня уже убил.
Но шар земной не поверну я вспять:
люби опять, потом убей опять» .

Девчонка ты. Останови свой шар.
Я убивать устал. Я слишком стар.

Но шар земной ножонками гоня,
ты падаешь с него: «Люби меня» .
И лишь внутри — таких похожих — глаз:
«Не убивай меня на этот раз! »

(Евгений Евтушенко, 1967 год)

Копылову люблю. 2 подруги. брошенный камень, кисточка в божьих руках. В основном в песнях слушаю.

пишу...)) )
Когда уйду я в мир иной,
То ты не плач, волчонок мой!
Днём ,,солнца лучиком тебя я обогрею, приласкаю",
А ночью лунной звёздочкой тебя я укачаю.. .
Я стану ,,ангелом" твоим, любимая Дочуленька моя,
Хранителем твой Души.. .
Оберегая от любого Зла!.. .
Чужие стихи я давно читал....))

Вот, Пастернак :
Мне снилась осень в полусвете стекол,
Друзья и ты в их шутовской гурьбе,
И, как с небес добывший крови сокол,
Спускалось сердце на руку к тебе.

Но время шло, и старилось, и глохло,
И, поволокой рамы серебря,
Заря из сада обдавала стекла
Кровавыми слезами сентября.

Но время шло и старилось. И рыхлый,
Как лед, трещал и таял кресел шелк.
Вдруг, громкая, запнулась ты и стихла,
И сон, как отзвук колокола, смолк.

Я пробудился. Был, как осень, темен
Рассвет, и ветер, удаляясь, нес,
Как за возом бегущий дождь соломин,
Гряду бегущих по небу берез.

А ещё Ахматова - вся и целиком... а ещё Антонио Мачадо (испанский поэт, умер в 1939-м... нормальных переводов на русский, к сожалению, нет, поэтому не выкладываю) .

Хмммммм, скажи мне, что ты читаешь, я скажу, кто ты.. .
По этому я всем вру, что не умею читать...

Цветаеву люблю, Блока.

Очень люблю Сергея Есенина. Даже несколько сборников его стихов есть в книжном шкафу. )

Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь покинет дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.

Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветром в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.

И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком.. .
Скажите так.. . что роща золотая
Отговорила милым языком.

Плачет Киска в коридоре.
У неё
Большое горе:
Злые люди
Бедной Киске
Не дают
Украсть
Сосиски! (Борис Заходер
«Кискино горе» )
А вообще-по настроению, любимых поэтов нет)

Мне больше проза нравится, из стихов что то конкретное и емкое типа " торчащий гвоздь в моем башмаке мне ближе и острее всех мировых революций" (В. Маяковский (по слухам))

я человек скромный-свои люблю.

люблю стихи Геннадия Шеховцова, нежные, тонкие лиричные образы, трогает до слез

http://youtu.be/zf0S0FVL6fc
http://youtu.be/Eq5PnehN7CA
http://youtu.be/ZJJw3PyBIKw

Еще - Гамзатов, Друнина, Окуджава и...)))))

Выборов Валерий

Вот.. не такие известные, но горячо любимые стихи.

Памяти Арины Родионовны

А кто он ей?
Не сын, не внук —
Дитя господское. И все же
Арина чуяла: барчук
Ее был на свете всех дороже.

Все ребятишки хороши,
Дай бог им крепкого здоровья!
Во всех не чаяла души.
Но этот был ее любовью.

И не к нему ли
Всяку ночь
Арина шла со сказкой сладкой? —
Весьма до сказок был охоч
Ее питомец ненаглядный.

Что сказки? —
Вымысел один.
Скорее, детям для острастки.
Но малолетний господин
В них видел более чем сказки.

А зорко око, чуткий слух
Не зря даны ему природой —
Он понимал:
Там русский дух!
Там Русью пахнет! И свободой.

Хоть до свободы путь далек,
Но сказки правду говорили.
И добру молодцу намек
Уже звучал в устах Арины.

Сама не ведая о том,
Она урок ему давала.
Простым крестьянским языком
Саму Россию диктовала!

Любовью сердца своего
Купель бессмертную согрела,
И душу певчую его
Оберегала, как умела.

Могла бы век ему служить
Когда б судьба не разделила…
Ведь в целом мире, может быть,
Она одна его любила.

Найдет ли счастие – как знать? —
Кудрявый мальчик со свирелью?
А ей теперь
В веках стоять
Над этой светлой колыбелью.

Заболоцкий-Некрасивая девочка

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, -
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?