...На ней были кроссовки и джинсы, и ставшая чуть узковатой ветровка. . челка выбивалась из-под кепочки, зонтик она неделю
назад потеряла. Она стояла на мосту и смотрела, как капли падают и
падают в пропасть под мостом. .
Дождь пританцовывал на мокром асфальте, и она давно уже заметила, что кроссовки промокают. . но ей было наплевать по большому счету. Осень уходила, а она как-то позабыла с нею проститься. .
Вряд ли был на свете человек, которому можно было бы рассказать то, что происходило с ней в последнее время.
Он. . он появился в ней не так давно, этот голос-прикосновение.
История тянула на дурку. Теплое существование кого-то, кого она
ощущала в себе то как прикосновение, то как теплый ветер, то как
отблески падающих первых снежинок. . Целый мир ощущений и чувств разворачивался внутри нее, и они никогда не повторялись, они рисовали бесконечные цветные узоры, звучали бесконечные прекрасные мелодии, запахи неизведанного и вкус незнакомых вещей. . Мир цвел внутри нее, распускаясь каждое утром новизной оттенков. . мир был необъясним, но хуже всего, что он был реален, реальнее всего, что она когда либо могла чувствовать прежде. . мир переполнял ее существование. это был мир-предчувствие, мир-праздник и мир-безусловность. . он откликался на малейшее ее внутреннее движение и малейшую мысль. . ей хотелось выразить этот мир, сотворить нечто прекрасное, но каждый раз ей не хватало ни звуков, ни красок, ни слов. . поэтому она просто гуляла по городу, смотрела на капли дождя, исчезающие в потоке реки и думала о том, что она такая же снаружи неотличимая от прочих капелька, в которой цветет Красота. .
Он улыбался ей где-то так близко, что она бы не сумела этого объяснить. . в этом мире расстояния не имели никаких аналогий.
Иногда он был серьезным и взрослым, а порой сущим мальчишкой. .
иногда они бежали наперегонки и прыгали в море, а иногда
взбирались вместе по зеленому склону холма. . иногда уезжали в
ночь, в никуда, освещая фарами мокрую ленту асфальта, а иногда
долго глядели друг на друга за маленьким столиком кафе, за которым дождь по окну рисовал свои неисповедимые дороги. . они струились, как вариации их жизней. . множества жизней, слившихся в итоге в широкую реку, над которой она сейчас стояла, и ветер растрепал ее мокрую челку светлых волос. .
Он любовался ею, стоящей на мосту, и удивлялся слегка, что она его не замечает. Ей давно пора было Видеть, но. . пока ее мир был
только миром предчувствий и ощущений. Он вдыхал запах сотворенных ею удивительных цветов, слизнул кончиком языка с ладони вызванный ею дождь. Она любит творить дожди. Дождь пах городом, просто городом, асфальтом и машинами, и осенним привкусом листвы. Он вспомнил, как они бродили взявшись за руки, сразу после окончания школы, и она подбирала только что упавшие листья и говорила - "смотри, какие линии судьбы начертаны нам".. словно она Знала. . а может, и впрямь Знала тогда, только не умела вспомнить.
Он вспоминал, как она она задумчиво смотрела на рисунок упавшего
листа на мраморе кладбища, и седая прядь волос казалась такой же
светлой, как в юности. . он стоял тогда рядом так же, как сейчас,
и она его не замечала. . лишь что-то почувствовав вдруг, оглянулась
и посмотрела ему прямо в глаза. Он невольно опустил взгляд. . не
время, пока не время.
И вот она снова стоит рядом, ветер треплет ее полудетскую челку. .
скоро придет время, когда он сможет обнять ее за плечи, и она
заплачет от радости.
(продолжение в комментарии)
" Где-то там, на пути в глубину темного, неизведанного Времени им придется расстаться… "
...пока эти строки читаются как эпиграф к истории для двоих... но вначале Двое не вчитываются в суть того, что часто пишется автором- Богом, автором - судьбой ( кто во что верит) - уже в самом начале повествования... и первые строчки истории набегают быстро из страницы в страницу - вот их первая осень, первый совместный Новый год и романические праздники весны.. и вот они уже бегут по страницам их истории и ныряют в лето, взявшись за руки... и в этот мирок на двоих они сбегают постоянно от всех и всего, согреваясь и наполняя друг друга желанием жить с таким ощущением мира вокруг через друг друга: и жадность первых встреч, откровенных разговоров, первых удивлений на то, что как совпадают взгляды на всё, что было и есть в их жизни, первые признания, первые паузы на тех моментах, о которых говорить и обсуждать не хочется... а история пишется.. . делая книгу истории отношений всё толще... всё интересней... и сюжет истории сшивает Двоих всё крепче... всё прочнее... не давая возможности выпадения хоть одной странички из их истории... и произносятся важные слова... которые звучат из самой души : "Спасибо за то, что ты где-то есть"...и уже перелистана половина книги... и проходит очередной год, который повествованием сделал их историю еще насыщенней по содержанию и значимости друг для друга... и уже становится мало того, что и так есть... хочется бОльшего... хочется быть постоянно рядом... хочется слышать голос и ответ на пустяковый вопрос тогда, когда этого хочется просто так... хочется не приходить в их мирок на Двоих, а жить в нём... и.... история останавливается... может быть на своём пИке, что лучше уже не может и быть... а, может быть, на своём логическом завершении.. . и тогда подходят, как раз, вот эти слова -
"Расстаться, чтобы в одиночестве пройти долгий ПУТЬ человеческой
жизни. Расстаться, чтобы выдержать испытание и однажды предстать... "
Ж. Агузарова -- "В городе моём" 
Так вот нарисовался ответ...
Интересный мини рассказ- зарисовка...!