Малиновый звон собственной мысли не сравнить с мазкАми принудительной кисти?

Звон мыслей в голове - в касании Сикстины !
Ты - должен на стене писать картины !
А краска капает противно - " в рожу ",
О Микеланджело - на что это похоже ?
Тебя лишили молотка и звонкого резца !
Но ты упрям - и в цвете мрамор рубишь !
Скульптуру ты - не так, как Леонардо любишь !
Как демиург - ты жизнь на стенах расплескал ,
Здесь Страшный Суд - оскалом зарыдал !
Твой гений принужденью не подвластен ,
И мысль твоя творит - Буанаротти, ты прекрасен !

А стихи же я «вершу» довольно редко…
Если только вдаль меня поманит.
Редкость, правда, если не обманет…
Ну, не думай о себе, соседка…
Я - вершу! – иного нету слова,
Только здесь я волен в полной мере -
Сколько хочешь, доброго иль злого,
Поверяй листу, прикрывши двери.
На бумаге просто. Много проще,
Чем в башке, отчаянно кипящей,
В мыслях перевернутых, скрипящих
Ранит все, отточенное остро.
Этот факел опознает некто.
Если кто-то и не видит вовсе…
Да кому ж ты нужен, если просто –
Дух твой – не от мира слепок …
Ах, зачем… поведаешь бумаге только то,
Что лишь ее достойно.
Просто… на душе не так спокойно…
Достается белой бедолаге.
И не крикнешь… И не вскинешь руки
Над толпой, оскаленно гудящей…
Строки, словно нищие старухи,
В дождь бредут походкою смердящей.
(С) Лохматый, 2011