Долог ли ваш путь к ХРАМУ ??

К храму - короток, а вот путь к Господу и Спасителю нашему Иисусу Христу находит далеко не каждый: "...потому что широки врата и пространен путь, ведущие в погибель, и многие (!) идут ими; потому что тесны врата и узок путь, ведущие в жизнь, и немногие находят их" (см. БИБЛИЯ, Евангелие от Матфея, 7:13,14)! Так говорит Господь Иисус: "Я есмь дверь: кто войдёт Мною (!), тот спасётся.. . Овцы Мои слушаются голоса Моего, и Я знаю их; и они идут за Мною. И Я (Господь Иисус! ) даю им жизнь вечную, и не погибнут вовек; и никто (!) не похитит их из руки Моей.. . Я (Господь Иисус! ) есмь воскресение и жизнь; верующий в Меня (не в кого-то ещё!), если и умрёт, оживёт.. . Я (Господь Иисус! ) есмь путь и истина и жизнь" (см. БИБЛИЯ, Евангелие от Иоанна, 10:9,27,28; 11:25; 14:6)! Итак, идите к Самому Господу Христу - именно Он (не храм и не какая-либо "христианская" конфессия! ) спасает и благословляет кающихся (!) грешников: "Ибо нет другого имени под небом, данного человекам (ни одного!) , которым надлежало бы нам спастись" (см. БИБЛИЯ, Деяния Апостолов, 4:12)!

Где разорвана связь между солнцем и птицей рукой обезьяны,
Где рассыпаны звезды, земляника да кости по полянам,
Где туманы, как ил, проповедуют мхам откровения дна,
Где хула, как молитва, — там иду я.

Где деревья вплетаются в летопись слов отголоском начала,
Где лесной часослов зашифрован устами пожаров,
Где большая дорога, черная ночь да лихие дела,
Где блестят за иконой ножи, — там иду я.
Где рассветы купаются в колодцах дворов да в простуженных лужах
Где в грязи обручилась с весенним дождем стужа,
Где глоток, как награда за прожитый день ночью без сна,
Где пропиты кресты, — там иду я.

Где надежда на солнце таится в дремучих напевах,
Где по молниям-спицам танцует гроза-королева,
Где Луна присосалась к душе, словно пьявка-змея,
Где пускают по кругу любовь, — там иду я.

Где Восток напоил молоком кобылиц кочевника-ветра,
Где по дорогам в острог по этапу ползут километры,
Где в грязи по колено да по горло в крови остывает земля,
Где распятье под сапогом, — там иду я.

Где молчанье подобно топоту табуна, а под копытами — воля,
Где закат высекает позолоченный мост между небом и болью,
Где пророки беспечны и легковерны, как зеркала,
Где сортир почитают за храм, — там иду я.

Я поднимаю глаза, я смотрю наверх.
Моя песня — раненный стерх.

Я поднимаю глаза…

Больше никаких храмов, все они прокляты, все они киоски, языческое червие в их обитателях.

короток храм внутри нас