ДОЖДЛИВЫЙ РОМАНС... Какой плетёт узор между нот ?

Снова скучная осень заводит свои хороводы
Из опавшей листвы и занудливых серых дождей.
Ты бредешь средь толпы, так похожая на непогоду,
Под широким зонтом по асфальту сырых площадей.



О, моя ненаглядная, что приключилось с тобою,
И куда ты под вечер в коротком своем пальтеце
Отрешенно шагаешь, слезу утирая рукою,
С непонятною болью на светлом и чистом лице?
Успокойся, не плачь. Даже осень с тобою страдает.
Наши боли других на извечной земле не новей.
Что поделать, порою на пИке и мне выпадает
Дама черная пик вместо радужной дамы червей.



Ничего, что с тобой мы никак вообще не знакомы.
Мне понятна твоя неизбывная горькая грусть.
У всего есть на свете причины свои и законы,
Так не плачь, Завтра с желтым по крышам опять полыхнет голубое.
Так зачем свою душу вот так - на изгиб и излом? !
От беды отшучусь, беззаботно смеясь над собою.
И о прошлом - легко, как о чем-то почти не былом.



Попроси - пропою про весну - про цветущую - хочешь? -
Устилая цветами и звездами сказочный путь.
Но, меня не заметив, ты мимо проходишь…
уходишь…
И тебя не вернуть, не вернуть,
не вернуть, не вернуть,
не вернуть… пусть поплачут дожди за тебя, слышишь, пусть… (с) . .
_________________________________________________________

(( Илья Кулешов. . ) )

Озоновый колорит и грустные воспоминания

А. Дольский

СЕНТЯБРЬ. ДОЖДИ

Дожди забренчали сонаты
по клавишам мокнущих дней,
и труб водосточных стаккато
органных тонов не бедней.
Я вот уже многие годы
от каждого ноября
жду этой дождливой погоды.
Все жду я, все жду я, а зря. . .
Хоть я не наивен, как прежде,
твержу я - дождей подожди!
Живу я в невнятной надежде,
а годы идут, как дожди.
Последнему будет работа. . .
Мой голубоглазый палач -
мой тысячный дождь для кого-то
всего только первый плач.
А если бы жизни кривая
легла на ладонь, словно путь,
я смог бы, глаза закрывая,
в грядущее заглянуть.
Нет, лучше, пожалуй, не надо!
И так не в ладах я с судьбой.
Известны исходы парадов,
а чем же закончится бой?
Ну вот, наконец - то,
дождливый сентябрь!
Ну вот, наконец - то,
прохладная осень!
И тучи повисли
косыми сетями,
и кончился месяц
под номером восемь.

Снова скучная осень заводит свои хороводы
Из опавшей листвы и занудливых серых дождей.
Ты бредешь средь толпы, так похожая на непогоду,
Под широким зонтом по асфальту сырых площадей.

О, моя ненаглядная, что приключилось с тобою,
И куда ты под вечер в коротком своем пальтеце
Отрешенно шагаешь, слезу утирая рукою,
С непонятною болью на светлом и чистом лице?

Успокойся, не плачь. Даже осень с тобою страдает.
Наши боли других на извечной земле не новей.
Что поделать, порою на пИке и мне выпадает
Дама черная пик вместо радужной дамы червей.

Ничего, что с тобой мы никак вообще не знакомы.
Мне понятна твоя неизбывная горькая грусть.
У всего есть на свете причины свои и законы,
Так не плачь, пусть поплачут дожди за тебя, слышишь, пусть…

Завтра с желтым по крышам опять полыхнет голубое.
Так зачем свою душу вот так - на изгиб и излом? !
От беды отшучусь, беззаботно смеясь над собою.
И о прошлом - легко, как о чем-то почти не былом.

Попроси - пропою про весну - про цветущую - хочешь? -
Устилая цветами и звездами сказочный путь.
Но, меня не заметив, ты мимо проходишь…
уходишь…
И тебя не вернуть, не вернуть,
не вернуть, не вернуть,
не вернуть…



Вот музыка осеннего дождя
То точкой, то тире стучит по раме.
А мы не понимаем иногда,
Что это с неба рвутся телеграммы.
Мы смотрим сквозь холодное окно.
Стекло для нас чужое и пустое,
Но вот сейчас становится оно
Такое тёплое, живое и родное.
Мы поднимаем на сырое небо взгляд,
Туда, откуда дождь степенно льётся;
И мы мечтаем обо всём подряд,
И не хотим, чтоб выглянуло солнце.
И мы чего-то ждём под капель стук,
Чего, пока не знаем сами;
Но дождь осенний – лучший в мире звук,
Стоять под ним могли бы мы часами.
Взгляни на дождь, и ты тогда поймёшь,
Что создан он для нас лишь в утешенье.
А почему так плакать хорошо?
Да потому что вместе с нами плачет небо.


Я бреду под дождем средь прохожих,
Выдыхаю задумчиво пар.
Среди судеб и лиц непохожих,
Переходов, сигналов и фар.
Дремлют люди в автобусах тесных,
Раскрывают зонты второпях
И несут непохожие песни
На раскрытых и сжатых губах.
На асфальте мозаика капель,
В серых лужах утопла листва.
И ноябрь, как старый приятель,
Говорит мне простые слова:
«Холода не приходят навечно.
Все пройдет, пропадет, как во сне.
И зима в кружевах подвенечных
Свой букет бросит в руки весне» .
Я, озябнув, бреду средь прохожих -
Непогода совсем проняла…
Сколько нас под дождем, непохожих,
Так отчаянно ищут тепла? !

Осенний. . Всмысле УЗОР