Одинокий арлекин сидел в темной пещере.
Печально звучала его флейта.
Тяжелая цепь глухо ударялась о камень.
Арлекин был заперт.
Он не мог уйти.
Как долго он здесь сидит?
Вечность? Две?
Для арлекина перестало существовать небо.
Из всего мира для него остались лишь звуки.
Флейта журчала ручьем.
И пела птицей.
Флейта шумела лесом.
И слышался гром.
И еще она могла молчать.
Замолкала флейта ненадолго, только пока музыкант ждал.
Ждал услышать ответ на свою мелодию.
В темноте не оставалось даже эхо.
И арлекин снова и снова подносил к губам инструмент.
Мелодия заполняла тесную пещеру.
Флейта пела о мире.
Мире, в котором жил арлекин.
Мире, который был полон красок.
Мире, который был полон ароматов.
Мире, который был полон эмоций.
Флейта помнила все.. .
...Мир и сейчас такой.
Яркий, пышный и нереальный.
Он щедр на эмоции, на диковинки.. .
...Флейта рисует на стенах пейзажи.
Мелодия скользит по камню.
И отражается сотнями отголосков, создавая новый рисунок.
Арлекин слышит каждую ноту.
Каждый звук, как капля дождя.
По крыше, по траве, по стеклу.
И вот уже небесная мелодия, неповторимая, звучит за окном.
И нет двух похожих мелодий.
У каждой свой рассказ и рисунок.. .
...А дождь все льет.
Его колыбельная песня убаюкивает.
Закутаешься в теплый плед и наблюдаешь за каплями на стекле.. .
...Пальцы ласкают инструмент.
Флейта вздрагивает.
И песня обрывается.
Тишина...
