- Только гордость, мэм, спасибо, что спросили. Я, видите ли, бессмертен.
- Простите?
- Бессмертен. Меня зовут Бог. Чрезвычайно рад познакомиться.
Дэвид Митчелл. «Сон №9»
Перелеты. Зал аэропорта. Снующая толпа. Встречи. Расставания. Жизнь чужая не моя. Хотя и я, застрявшая в том самом коридоре времени.
Задержка рейса. Памятью в том дне - последнем. Где время, уцепившееся за рукав…
Оторванное… с ним осталось.
Трап самолета. Тишина.
Чужие люди. Город за стеклом чужой. Для всех я часть толпы… Сомнамбула.
И вдруг.
Мелькнувшее. Его спина. Его походка. Поворот головы.
Забилось сердце. Окликнуть…
Стоп. Не он.
Тысячи километров безжалостны для прикосновений…
Лишь голос по проводам… все тот же.
- Любимый…
- Любимая…
Спустя несколько дней. Отстучались слова. SMS.
- Сегодня я видел тебя. Подобрал голосовавшую на дороге влюбленную пару.
Украдкой наблюдал за ними в зеркало заднего вида. Она удивительно была похожа на тебя. Когда он тебя, хм… ее поцеловал, я еле сдержался…
Вещи/люди/события видятся нам не такими какие они есть, они видятся нам такими, каковы есть мы
И не Желание ли встречи.. . с кем-то.. . сквозь толщу времени - пространства... нам ее предоставляет?
В историях встреч не будет конца...
