Чем мы платим за новые дни?

Последние дни щелкались, разваливаясь пустой скорлупой…
Белые стены. Выключатель только взглядом. Одинокая лампочка на потолке. Теряющиеся очертания… Туман. Боль.
Выдох. Выдох. Куда-то совсем пропал вдох.
Мысль – червоточинка, полюбившаяся душе… летает легко и гулко по комнате, в которой больше нет надежды.
День. Ночь. Перевернутые сутки. Чьи-то голоса. Путаное сознание.
Еще жив? За что? Обман?
Там за пыльными стеклами. Тепло. И свет.
- Откройте окна… Прошу, откройте.
Здесь. Съевший изнутри рак… и дудочка, высвистывающая последнюю мелодию, украденную у смерти - мою жизнь с болью. Я устал. Дико устал.

Открытое окно. Вдох… Весна. Лучом скользнула. Запахами ворвалась…
- Вот ты где. Потерянная моя.

Детство в ушанке. Мама в платке. Отец заскорузлой рукой гладит по голове…
Глаза жены. Голос сына. И облака. Облака… Небо, которое всегда будет со мной…
Нет выдоха. Есть только вдох…

В тот день. Не было слов. Мучительный диалог со смертью был прекращен.

Плата за новый день … это всегда твой вдох…
даже если он без выдоха…

P.S. Простите. За такое настроение.

Старыми ошибками

прошедшими ночами...

За новые дни - новыми морщинками... и так по жизни потихоньку...

Только прошлым....

временем и в конечном итоге жизнью ...

а они наверное в кредит идут, а расплата потом будет

Я считаю, что мы не платим, а "зарабатываем" опыт и воспоминания. (и это уже у нас никто не отнимет)