Если накрасить губы, глаза.. то вы добьетесь любви, но все равно ваш обман выйдет наружу?

Не всякий макияж - это бесвкусная маска, искажающая ( или наоборот, показывающая реальное я ?) человека. И в чем же тогда обман? Если просто дама следит за собой и уважает чувства окружения. Не все сохраняют черноту и густоту ресниц и яркость губ до глубокой старости. Но женщина в праве пользоваться теми средствами, что ей позволяют чувствовать себя на высоте. Как и мужчина, впрочем. Любовь же рождается и сохраняется не за внешние качества. Душа притягивается к душе. И - наоборот.

Кстати, макияж придумали мужчины для себя. А женщины только подхватили эту эстафету.

он и так снаружи. вылезать некуда
любви таким образом добиться нереально. можно добиться похоти, денег, разного.. . -соответсвенного методу

Наружу выйдет не обман, а правда) )
А если он полюбил только глазки-губки, то.. . такая любовь ничего не стоит

если бы мужчины влюблялись только в накрашенных, вымерло бы несколько стран:)

Все врут.

Глупости какие! При чем туту макияж? Иногда женщины и изуродовать себя могут, безобразно накрасив губы и глаза! Смотря как накрасится - это раз! А во-вторых... встречают по одежке, а провожают по уму!

НЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКА
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, -
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
/Николай Заболоцкий, 1955г/