Какую "картину" может нарисовать "слепой художник"?

Я думаю, у слепых хорошо получалось бы рисование песком

Привет... .
Они рисуют потрясающие картины.. .
Я некоторое время назад натолкнулась в инете на картины слепой художницы.. .
шокирует тот факт, что если не знать. что она слепая, никогда бы не догадался.. .
очень красивые картины... .
не помню к сожалению ее имени...

Ту. что воображает.: -)

такую же как и зрячий, либо талантливую, либо пижню какую нибудь, зависит от художника.

Он рисовал с детства. Он рисовал все, что оставляло след в его душе, все, что пленило своей красотой.И вдруг - страшное. Болезнь и боль. Черная дыра несчастий.Он ослеп. Для чего жить, если руки тянутся к кистям? Для чего просыпаться, если все равно вокруг -ночь?! Молодой, красивый, талантливый..он стал никому не нужен. Он познал одиночество сразу за разочарованием. Прошел год, другой… В сердце поселилась тоска, руки перебирали ненужные кисти… Он учился различать цвета по температуре. Один горячее, другой - почти как лед. Он пытался научиться рисовать вслепую. Люди, которые видели эти картины, напрягались. Он это чувствовал, но не говорил никому, чтобы не отпугнуть и так не частых гостей. Хотелось любви. Обнять любящую женщину, прикоснуться пальцами к ее губам, провести рукой по волосам.. И чтобы она раскрылась в ответ. Чтобы помогала различать краски, чтобы вдохновляла и помогала. Чтобы любила. Да, любила, а не жалела! Любила всей душой. Его, слепого и такого беспомощного! И никому не нужного. Не нужна ему жалость! Наелся уже досыта! Страсть нужна, любовь, неистовство и преклонение. Он хотел преклоняться перед такой женщиной, которая полюбит его чисто и искренне…
Замкнутый образ жизни проложил угрюмую складку около губ… Люди говорили - складка мужества. Он не видел ее, но чувствовал, что это горечь сердца оставляет свой след. Он любил прохладную погоду и ветер. Ветер – это мир, наполненный звуками. Это чувства, которых так не хватает! Он вышел на улицу Бродил по улицам, слушая их дыхание, думал о жизни, о красках, разбросанных по дому, и о холсте на мольберте. Он пытался там рисовать.Он очень хорошо ориентировался в городе.Какая разница, слеп ты или зряч, когда чувствуешь каждый камень, каждую стену, когда живешь общей жизнью с этим городом, и делишь с ни его душу? Быть может, лишь души слепцов могут стать частью души города, потому что у зрячих – совсем другие интересы. И вдруг - непонятный вопрос странного собеседника, взявшегося из ниоткуда. Вопрос о счастье. Вопрос, созвучный его мыслям. Любовь нужна для счастья! И он будет любить! Вот таким волшебным способом он нашел свою Туманку. Туманка стала учить его рисовать. Водила рукой с кистью по холсту, а потом предлагала потрогать свежие мазки. Он впитывал новые ощущения, и старался изо всех сил…И она стала учить его «видеть» звуки. Он рисовал, как первоклассник. Вначале звук ложечки, размешивающей сахар в стакане, потом звук машины, проезжающей за окном, а после уже шелест крыльев бабочки. Он научился рисовать звуки, и был так увлечен этим, что забывал о преданной и любящей жене, с готовностью подносящей кисти.А она ведь любила дождь.Уходила, чтобы пообщаться с сестрами – дождинками. И от ощущения своей ненужности решила однажды не возвращаться. Уже через два часа художник почувствовал, что дом опустел. А через три ему стало холодно одному. Он стал рисовать звуки пустого дома, и от картины повеяло жутким холодом. Он хотел сделать картину теплее и решил, что звуки пустого дома - это плохо. Нужно добавить гула. Ведь гулкая тишина говорит нам больше, чем абсолютная… Гулкая тишина – это объем, это мощь, это что-то старинное. Ну что ж, пусть будет не дом, а замок…Старинный замок, где каждый шорох раздается эхом в огромном пространстве. И в этом пространстве он – совсем маленькая точка. Просто болящий нерв. Ему очень сложно было услышать звук пустого замка, поэтому он представил свой замок хрустальным. Как застывшие слезы, которые он хотел сейчас пролить, но не мог. Ведь мужчины не плачут. Муж напряженно сидел в кресле, вслушиваясь в ее шаги. Она подошла, положила руку ему на лоб, и замерла, заметив картину. Она не могла больше вымолвить ни слова, не могла оторвать глаз от собственного портрета, нарисованного ее слепым мужем, который никогда не видел её лица.Портрет, нарисованный слепцом, это чудо? Нет! Это - любовь, которая дарит порой удивительные подарки. Напоминая о своей всесильности. Доказывая свое могущество. И не стесняясь своего преклонения перед силой чувств.

А какой танец может станцевать безногая балерина?

Что-нибудь в стиле абстракционизма)

возможно картину из его фантазии. если это возможно.

Ну уж точно чтото получше Малевича!