Осенний дождь нам тихо шепчет напоминая о любви,
о летних солнечных денёчках,
что мы беспечно провели.
Он тихо шепчет нам листвою о том,
что скоро всё пройдёт,
о том что с первым снегопадом пора холодная придёт
...осенний дождь - он не молчит.. .
Он говорит о том, что время безвозвратно утекает с осенним дождем и ещё один год на исходе... .
О чём молчит осенний дождь?
О грусти сбывшихся надежд,
О том, чего уже не ждешь,
О тех, чьи лица без одежд.. .
Кому кричит осенний дождь,
Лаская волосы прохожих?
Тебе.. . Ты больше не придешь.
Тебе кричит он, Боже!
Дождь
В городе идет дождь.
Не капает, не льет, не хлещет.
Идет.
Стоишь в маленьком белесом просвете, остро чувствуя непокрытой головой редкие холодные капли, а вокруг идет дождь.
Крадется вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях. Одну отдернет, вторую протянет.
Играет с городом. Не задерживается на одном месте больше пяти минут.
Но и не уходит.
Это живой дождь.
Почему?
Остановись под цветущим каштаном, вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колесами. Прислушайся.
Может, поймешь.
Если остановился – наверняка поймешь. Ведь самое главное – остановиться. Застыть во времени. Почувствовать дождь всем телом. Раствориться в нем. Не жгучей известкой оплывших стен, но теплом отданного дыхания.
Вдох-выдох.
Замерли.
Слушаем.
Бывают дожди затяжные, ленивые и скучные, как генеральная уборка. И не хочется, но надо. Кому-то надо. Везде должен быть порядок. Хотя бы иногда.
Бывают дожди грозовые, мрачные, раскатистые. Кипень бранного поля, вороные кони с кучевыми гривами. Огненные копья и гулкие щиты. Капли замерзшей крови на побитых цветах. Люди говорят – град. Они тоже правы. У вещей много имен. Всех не знает никто. Даже мы.
Тем более, когда речь идет о дожде.
Этот – живой.
Прислушайся.
Птицы поют. Они знают. Они не будут петь для простого дождя.
А люди уже забыли.
Для них это просто дождь.
Спешат с работы, у зонтика отлетела спица, в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь, как не вовремя, как некстати.
Торопятся жить.
Но не умеют.
Это и в самом деле сложно, не спорим.
Проще обругать дождь.
А дождю интересно. Вот и не уходит. Забавляется. Налетает, чернит каплями светло-серый пиджак, с пулеметным треском вспенивает мутные лужи.
Пугает. Стра-а-ашно.
А дождю смешно. Нам тоже. Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами. Жарко дышат во влажной толчее автобусов. Успели. Спрятались. Уф-ф-ф…
От кого?
Пусть думают, что от дождя. Так проще.
Они слушают его, но не слышат. Зачем? Это же обыкновенный дождь. Вода, капающая с неба. Просветлевший салат на грядке и мокрая трава под ногами. Покоробленные ботинки, расплывшийся макияж, сохнущий в прихожей зонтик.
Они смотрят сквозь него, но не видят.
Ну да ладно.
Они всего лишь люди. Что с них возьмешь?
В конце концов, дождь идет не для них.
Для нас.
Кто мы?
Спроси у дождя.
В чем сущность божественной песни дождя?
Осенней тоски колыбель тихим вздохом
Путем сновидений качает меня.
А там, за окном, догорает эпоха.
Плачет окно сквозь безмолвие ночи.
Хлещут пустые озябшие ветки
Бичом непогоды. И ветер хохочет,
И мечется птицей, закованной в клетку.
Последние листья v предсмертные муки.
Предвестник зимы v легкий иней на ветках.
Я больше не режу уставшие руки,
Не рвусь, словно птица больная из клетки.
Лишь грязь, мокнут ноги и мертвые травы.
Печаль и тоска, да хочется грызть
Остатки последней осенней отравы.
Но дождь тихо шепчет: «Держись, это жизнь! »
…Дождь за стеклом, похоже, что ему нет конца, капли стекают по стеклу, как признание в любви… .
-Послушай дождь и ничего не говори…
-Послушай ветер, который мокрою листвою шелестит…
-Послушай сердце, что в унисон дождю стучит…
-Послушай душу, что говорит на языке любви…
…Прислушаюсь к себе и ничего не говорю... слова сейчас - бессмысленны и не нужны… слова - лишь отражения чувств и миражи…
…А за окном дождь продолжает мне шептать, о том, что жизнь прекрасна, стоит нам понять, что все проблемы, страхи и тревоги - скоротечны…
…И лишь мелодия любви, звучащая в дожде, останется навечно…
…Дождь за стеклом, и капли, как признание в любви.
-Послушай дождь и ничего не говори…
-Послушай звезды, землю, море, птиц…
…Гармония, любовь и красота не ведают границ…
Спасибо за вопрос... жаль лимит на картинки ((((
очень хотелось украсить ответ...))
О чем плачет дождь по улицам,
Рассыпая слезинки бисером?
И небо тучами хмурится
Над старой Москвой и Питером?
Прощается с кем-то, печалится,
Стуча серебром по лестнице.
На стекла машин изливается,
И в солнце уже не верится.
О чем плачет дождь по улицам?
К земле, словно к матери, тянется,
Идёт не спеша, сутулится,
Чуть-чуть погостит, не останется.
Слезами дождя омывается,
Жалеет беднягу Земля…
Что небо грустит – случается…
Но всё происходит не зря.
Я не люблю осенние дожди,
Когда природа плачет умирая.
И замолкает все, другого нет пути,
Унылым дням судьбу свою вверяя.
Когда тоска волчицей злой хватает
За глотку, и не хочет отпускать,
Душа в отчаянном молчаньи замирает,
Пытаясь в нем надежду отыскать.
Когда сжимает грудь железными тисками,
И не хватает силы, чтоб вздохнуть.
Пытаюсь тучи развести руками,
И заново на прошлое взглянуть.
И я смотрю, назад в мечте о прошлом,
Согревшись вмиг от летнего тепла.
И робкие ростки надежды осторожно,
Стремятся ввысь, как вешняя трава.
