о снежных ёлках до неба и тёмном небе, как кожа будды.. . тишина и ветер. Очень тихий, буквально пару снежинок с лап ёлок уронил шоб.
и там умереть блииииин
У меня давно нет фантазий. Впрочем засыпая сочиняю мысленно историю о счастливом человеке оставшемсы в одиночестве в опустевшем городе помещщенном с пилегающими территориями в радиусе 75 километрнов в полный карантин на тысячу лет, всех эвакуировали/. а он вот остался. Не захотел. В последний момент сьежал. И ждивет. один, строит сеье ветряк на крыше свой высотки. Слушает радио иногде, когда удается зарядить аккумуляторы мускульными усилиями. В общем бесконечная история на сон грядущий . вместо подсчета оаец. Впрочем она каждый раз начинается заново и далеко заходить не успевает. а в другой раз все уже немного иначе. с новыми деталями
Однако вряд ли это можно назвать фантазиями. Лично для себя давно ни о чем не мечтаю и не фантазирую
Не о чем мечтать. не о чем и фантазировать. Не нужно и бесполезно, только противнее будет.
Вчера прекрасный видел сон
И в этот сон я стал влюблен
Как бы хотелось эту жизнь
В объятьях смерти задушить
Уснуть
И видеть этот сон
В который так я был влюблен...