А ранним утром , как ребёнок, сонная,
Ты лучше ни о чём её не спрашивай –
Красивая, счастливая, влюблённая...
Она от глаз завистливых не прячется,
На ней давно их много перекрещено...
В ней вперемешку строгость и чудачества,
Прекрасная по-царски – ретро-женщина!
На ней задержит тихий вдох вселенная,
Она святая и такая грешная...
Обыкновенно- необыкновенная,
Уверенно-успешно- безутешная...
Она – коньяк, настоянный под звёздами...
И тянутся мужчины к ней с бокалами,
Хмелеют, заболев надеждой позднею -
Скорей вернуть, чего недоставало им...
И высказать, и выстрадать, и выставить -
Всё то, что наболело, непарадное...
Чтоб с губ её сорвать святую исповедь,
Чтоб рядом с ней о будущем загадывать...
Она на чёрно-белых фотографиях
Притягивает небо в душу нежную,
Из прошлого - её хореография,
И влюблена в Есенина - по-прежнему...
Всплакнув под песни старые, советские,
Зажжёт огонь собой, а не одеждами...
Засветится душа её под фресками,
Сырая боль с изысканностью внешнею.
В коктейле чувств - разбавлено, намешано...
Она - звенит натянутыми струнами,
И провожают взглядом РЕТРО-ЖЕНЩИНУ -
Навытяжку - красивые и юные...
Весенние ноты срываются с длинной сосульки.
Ловлю их в ладошку и тихо смеюсь в унисон.
Пожалуй, пора очищать от гнилья закоулки.
Я снова мечтаю исполнить простой вальс-бостон.
Как встарь, пусть играет квартет на открытой эстраде,
Под сенью вечернего парка. Асфальт. Фонари.
За светом забытые кем-то девчонки в нарядах.
А я с Ним танцую. Весь вечер. Подряд. Попурри.
Ушедшие в прошлое, ставшие ретро, мгновенья
Проносятся росчерком памяти передо мной.
Лиловые запахи свежей сирени, волненье
От близости глаз, прожигающих прочный устой.
Ушло. Безвозвратно. Всему своё время и возраст.
Но это снаружи. А внутренний голос твердит:
«Хочу и могу танцевать». Только нет Его возле.
И осень-подруга старается сжечь свой вердикт.