Мой милый, что тебе я сделала? (Цветаева) Этот СТОН у нас песней зовётся! А как звучит этот стон из уст мужчин?))

Просто Мим
Ничьи.. .

Как в первый раз руки коснись
в последний раз.
Ночной вокзал и мы одни.. .
Нелепость фраз
мы понимаем и молчим -
нет слов и слёз.
Ничьи теперь с тобой... ничьи,
как стук колёс.

Как эти рельсы в никуда
и так-же врозь.
...ничья, как талая вода -
уже всерьёз.
...как первый сероглазый дождь -
ты мой... ничей.
Как переигранная ложь -
весна - зачем.. ?

Синдром ночного мотылька -
любить свечу.. .
На молчаливое "пока"
я промолчу.
Твои глаза теперь не лгут -
в них нет свечи.. .
И эти несколько минут -
уже....ничьи.
Под музыку вкуснее.)

А вот веселый вариант:
Просто Мим
Стихи всегда

Несчастный случай.. ?
Предначертанье.. ?
Какого чёрта.? !Полнейший бред!
Всего лишь чуть прикоснувшись к тайне - вдруг, "попадаешь"...И всё...привет.
Один укол, одна микро-доза - "садишься плотно", как на иглу. И понимаешь нелепость прозы,
и принимаешь Её игру - игру "на вылет", "на выбыванье"...И выбивает из колеи,
такой привычной Её дыханье - оно коснулось тебя - лови... ищи, выдумывай ритмы сердца,
пускай по венам Её стихи - зависим... и - никуда не деться.
В несовместимости двух стихий, где ты не воздух, она не камень... где кто-то канет один в другом -
ты обжигаешь себя стихами.. .
Ты выгибаешь себя дугой в нелепой сини и бессловесной - "Играй на струнах моих цветов! "
Готов поставить на всём ты крест, но... понимаешь, что не готов.
Осознаёшь, что "подсел" конкретно, и множишь дозу - ещё! ещё! - и убиваешь себя.. .
А "вето" Господь не ставит - ты не крещён.
Игру ты принял Её - как веру... к иной стихии ты приобщён.

Стихи всегда посвящают первым
...но не единственным.
Вот и всё.

"Как дай вам бог любимой быть другим"...
Но так только у поэтов.)

Весь пыткой нравственной измятый,
Уже опять с своим пером,
Как землекоп с своей лопатой
Перед мучительным трудом, -
Он снова Музу призывает.

Мы в психологии*

Не сыпь мне соль на рану....

Милая моя, чудище лесное ...И далее по тексту

Который день идут дожди.. .
================================
Который день идут дожди,
Не можешь ты ни спать, ни есть,
Ведь что ни говори-
Задета вновь твоя мужская честь:
Тебя на ноль ведь поделили,
Сказав тебе, что ты пустое место,
Всё высказали, всё определили:
И кто ты, и из какого теста.
Она тебе в глаза сказала:
"Мне не нужны твои стихи и розы,
Ты надоел мне, я устала,
Хочу романов ярких, а не прозы.
Хочу меха, и дачу, и машину,
И мне не ной, что денег мало,
И ту премилую картину,
Что на вернисаже как-то увидала.
Иди займи, хоть укради
И не тверди-что я твой идеал,
И хватит глупых песен о любви,
Короче: ты принёс, купил, достал.
А я ведь помню тебя совсем другую:
Глаза лучатся, смех искрится,
Веселую, задорную и озорную,
И мне твоей любви всё не напиться.
Но что же с нами происходит?
И я с годами замечаю-
Куда-то счастье наше вдруг уходит,
И я во сне как в детстве больше не летаю.
И мы становимся все злее,
И больно раним близких и родных,
А на душе становится тоскливей и темнее,
Как будто жизнь хотим прожить без них.
--------------------------------------------
По чувствам ты прошла весьма неосторожно,
Оставила на них довольно скверный след,
Разорванное фото склеить можно,
Разорванную душу-нет.

Мужчина не ищет смысла
В обмане и пустоте,
Он многое многим прощает,
Но не прощает себе...

"да отвали. я наигрался! "