В какой тиши, в каком краю-иль может -в небесах-рождаются стихи, которые рвут сердце -вдруг-на части?

так

Месяца стоптанной подковой
Скрежещет вороная лошадь
НочИ… А я опять и снова
С ленцой, безвыходно, наотмашь

Дерусь с проверенною гидрою
Бессонницы, хоть знаю: толку нет.
Читаю про себя и вслух завидую:
— Куда не ткни — стихи, поэт!

Уютные слова, приемлемые фразы…
Ура! Жива поэзия неужто?!..
Нет-нет! Здесь вовсе без сарказма.
Серьёзно. Сам ведь потому что

Я приземлённый, как палас,
И очевидный, как крапива, —
Ни восхожденья на Парнас,
Ни неги, ни единого порыва.

Прискорбный цеховой дефект.
Убогая осклабистость конфуза.
Внечувственно: субъект тире объект,
А не Поэт (пиит) и Муза.

Так, без затей, всё у меня.
Зажитый мир в четыре цвета,
И нет пернатого коня…
Даже пера в помине нету.

Ни на Парнас, ни на Олимп
Не вхож я ни одной из ног,
Я заурядный, и не нимб
Сверху скрипит, а потолок.

Муза, Амур и мерин сивый,
Ау! Ну проявитесь хоть сейчас,
А то всю жизнь нас врозь носило!..
Ау, Киприда и Пегас!

Вот же неведомые греки…
Собака лает — носит ветер.
Прекрасно всё должно быть в человеке,
А у меня не получается без этих.

Ну, нет лиричности и нету.
Не сомневаюсь ни на волос:
Это моё. А форма, метод
И лексика на грани фола…

Таланта много граней, лепт.
У всех нас разные стихи.
Каждый рыбак имеет свой рецепт
Одной знакомой всем ухи.

Как это ты не назови,
Сколько не мыкайся в строкАх…
Не лирик я… Так – гром к крови
И радуга в цепочке ДНК.

чёта эти ничего нервут