Жутковато от вопроса.. .
Кое-как.. . Кое с кем.. . Понемногу и не до конца.. . Не понимая, что всему этому может прийти конец и без шанса начать заново и переписать начисто.. .
Схватит за горло.. . Не будет времени для слёз или гнева. Только подвести черту, успеть.. .
Хочется, чтобы хоть кто-то вспоминал.. . Чтобы был свидетель жизни.. . или её конца.
Так заметила, что большинству зрелища легче запоминаются.. . Красивое - пусть даже жуткое, но всё равно красивое зрелище, такая смерть.. . В ней и гордость, и честь, и всепрощение, и всепрощённость.. . Заставляет давать себе обещания, что сам-то, мол.. .
А потом память возвращает эти слёзы внутри снова и снова - мысленно, на каких-то подсознательных и недоступных физическим ощущениям уровнях оживляет умершего, его свет и угасающую красоту грязно-бурого цветка.. .
Чтобы частички эти были вечными.. . Чтобы оставалось, из чего строить дороги вперёд.. . Чтобы было что-то за спиной.. .
В конце концов - мы вечны. А что значит вечность, если некому будет напомнить тебе о том, что ты жил.. .
Тысячи нежных, беззащитных бутонов.. . Сотни тысяч цветущих роз.. . Дурманящий аромат.. . А сколько их, увядающих? Замечают ли их, грустят ли о них?
Розы привыкли к красоте.. . Просто они сами из неё сотканы.. .
Миллионы алых лепестков.. . Души, кружащие в вечном танце.. .
Ради этого стоит жить...
