Прекрасно в нас влюблённое вино,
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но, что нам делать с розовой зарёй,
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой.
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать,
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять,
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купанием,
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желанием;
Как некогда в разросшихся хвощах,
Ревела от сознания бессилия,
Тварь скользкая, почуяв на плечах,
Ещё не появившиеся крылья;
Так век за веком - скоро ли, Господь?
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Николай Гумилёв
