Полюбить свою боль, физическую, душевную. Ну даже не полюбить, в полюбить какая-то сладость, липкостью оборачивающейся

слышится. Принять, не отворачиваясь, корректирую, если есть для этого зазор, но не уходя в игнорирование, делая вид, что её этой боли, нет. Вот пишу, и каждое слово многогранностью оттенков своих значений для меня играет, и смысл того, что хочу сказать, мельтешит как картинка на экране, и вижу, как всё написанное может услышаться по-разному. И в роде правильней стереть всё нафиг и забыть, ибо мало того что слова многогранны в понимании, так они ещё и пусты изнутри к тому же. Когда ты вписан в поток вселенской жизни, ты просто капля несущаяся со всей горной рекой, нефига не отдупляя кто ты, о чём и зачем, и хочется остановиться и взглянуть на всю картинку снаружи, оценить все нюансы, понимающе покачать головой, мол вон оно как оно... Но мне не видится как можно выбраться изнутри этого вселенского водоворота жизни. Любой стоящий, типа на берегу, по мне так главный спящий, уверенный, что проснулся и проникся всем пониманием. Не выбраться нам из потока господа, не охватить картину целиком, без привнесения в конструкцию понимания, не то что доли, а 99,999999...% фантазии, но это конечно же только, на мой субъективный взгляд... Ты, рыба моей мечты, рыба моей мечты... Ну что китаец, стоящий на берегу реки и смотрящий как проплывают трупы твоих врагов, ныряем назад в поток жизни, из своей иллюзии отрешённости, и поплывём, пока сами трупом, проплывающим мимо других мудрецов, не станем?