Ежели убрать рифму из стихов о любви,получится горькая проза жизни!Или как?Или как обычно куда?

Горькая проза жизни - это ваш черный чай с пенопластом, а любовь, она и в рифму, и даже молча - слаще меда.

Раскоряка получится.. между прочим...

Получится, типа белых стихов о любви ))))))
Хотя горькая проза жизни иногда именно так и выглядит )))))

басня получится ...

хех.. . прально, а то уже опостылело "кровь" "морковь" "вновь" :))
не "кровь", а анализ на скрытые инфекции;
не "вновь", а "вот, блин, опять! ";
Не морковь, а "Любовь не картошка, ее не выкинешь в окошко"... хотя нет, тут опять в рифму, тогда так: "Любовь не картошка, ее не выкинешь с балкона". Хотя если подумать, какие идиоты картофелем из окна кидаютси?... но это уже, согласитесь, второстепенно;)

сказка

"Мой Дядя самых честных правил, когда не в шутку, заболел
Кобыле ночью так присунул, что граф Орловский оуел !!
Что будем убирать? Присунул, кобылу или Орловского ?
Дядю убирать нельзя, ибо он заболел !!!

Без рифмы - никуда! Убрать не получица. Как всехда!)))

или как) )
Проза не горька, если в ней присутствует любовь!

...Без рифмы и просто слова говори
И пусть они будут только твои
И все расскажи, не молчи:)))..

***(надоели поэтессы) (Д. Самойлов) Надоели поэтессы,
Их жеманство, их старенья.
Не важны их интересы,
Скучны их стихотворенья.
Выходите лучше замуж,
Лучше мальчиков рожайте,
Чем писать сто строчек за ночь
В утомительном азарте.
Не нудите постоянно,
Не страдайте слишком длинно,
Ведь была на свете Анна,
Ведь писала же Марина.

Прощай же, грусть.. . И здравствуй, грусть.. .
Ты вписана в квадраты потолка.. .
Ты вписана в глаза, которые люблю.. .
Ты еще не совсем беда.. .
Ведь даже на этих бледных губах
Тебя выдает улыбка.. .

Мой дорогой, земля остыла, море ушло, солнце погасло, ветер утих – и мы с тобой разлучены. Между тем твоя оболочка часто встречается мне, и в её глазах я вижу всё ту же безотрадную пустыню, по которой упорно идёт презирающий сам себя верблюд. Что ж, теперь, когда мы несчастны, мы можем с тайной радостью мечтать о счастье. Оно, счастье, тихо копится в нас, откладываясь в душе лёгкими, нежными пластами, как жирок во время послеобеденного сна. И потом: счастливые и довольные, просыпаясь от солнца в объятиях друг друга – как мы были бы противны людям! И как мы, раздавленные колёсами судьбы, милы им сейчас!
Униженье – величайшая сила. Всё, что унижено, – будет торжествовать. У нас в России было время заметить неумолимость этого закона – но хватит ли мне моего, личного времени, чтоб достойно встретить грядущее торжество моей униженной души?
Ничего. Я подожду...

или сказка