Стихотворение Бальмонта "Я ненавижу человечество" про вас?

Про нас, про нас...

Ну про меня тоже Хотя в гастрономическом плане--оно пожалуй ничего)))

А вот это тоже он написал)

Я не знаю мудрости, годной для других,
Только мимолетности я влагаю в стих.
В каждой мимолетности вижу я миры,
Полные изменчивой радужной игры.

Не кляните, мудрые. Что вам до меня?
Я ведь только облачко, полное огня.
Я ведь только облачко. Видите: плыву.
И зову мечтателей.. . Вас я не зову!

Не-а. . Мне творчество декадентов претит. .
Я свое кредо, наверное, в этом стихе выразил:

Мы снова разминулись с листопадом.
Я был в горах. А он среди равнин,
где солце угасающей лампадой
едва заметно освещает дни.

А здесь оно глаза слепит, как пламя.
Лишь в сумерках, среди других светил,
я вижу огонек, но между нами
три дня и ночи трудного пути.

Он хоть выбросился из окна - руку и ногу сломал . А сейчас начинают расстреливать окружающих . " Будем как солнце ! ", говорят хорошее стихотворение у него есть

Не перевариваю нытиков якобы Серебряного века.. . Что-то вроде нынешних купеческих отпрысков.. . Ни в пир, ни в мир, ни в добры люди.. . От того и ноют...

Может и про нас, но из-за вас.

Вот это про меня)) )

Опушка - и развилка двух дорог.
Я выбирал с великой неохотой,
Но выбрать сразу две никак не мог
И просеку, которой пренебрег,
Глазами пробежал до поворота.

Вторая - та, которую избрал, -
Нетоптаной травою привлекала:
Примять ее - цель выше всех похвал,
Хоть тех, кто здесь когда-то путь пытал,
Она сама изрядно потоптала.

И обе выстилали шаг листвой -
И выбор, всю печаль его, смягчали.
Неизбранная, час пробьет и твой!
Но, помня, как извилист путь любой,
Я на развилку, знал, вернусь едва ли.

И если станет жить невмоготу,
Я вспомню давний выбор поневоле:
Развилка двух дорог - я выбрал ту,
Где путников обходишь за версту.
Все остальное не играет роли.

Мне больше современное творчество нравится. Хоть и коряво немного, но зато по сути.

Ложь теперь над страной стоит,
Разрослася так, что и мир ей тесен,
А народ стоит, а народ молчит,
Рот раскрыв и уши развесив!

Чем гордилась страна –
Испохабила!
Золотого тельца
Вверх поставила!

Нет для лжи ни в чем
Неприличного!
Только бизнес все
И нет личного!

Не привык народ с экрана
Видеть чистый лохотрон,
Не готов он был к обману
И понес во всем урон!

Здесь деревня была,
Жильем веяло,
А теперь будто степь -
Поросло тимофеевкой!

Была фабрика
Холодильная,
Ох, мороженое
Было сильное!

Поработала ложь,
Постаралася!
Привозной навоз
Есть осталося.

Ложь шумит, ложь кричит,
Надрывается!
А народ с нею спит,
Смотрит, слушает, ей питается!

Вот дома строить решили–
Ипотечное жилье.
Обокрали, разорили,
Собралось жулье-ворье!

Ложь приправы и бульоны,
Ложь в аптеке мы берем,
Ложь качает миллионы,
Ей плевать, что мы помрем!

Ложь и маму может скушать,
Лишь бы выгода была,
Совесть, честь не будет слушать,
Закусивши удила!

Очень ложь хитра порою!
Так закрутит – не поймешь,
За народ стоит горою,
А задумаешься - ложь!

Ложь бичуют на экране,
Ну, всё знают же про нас!
- Вы лежите на диване,
Разберемся и без Вас!

Видят все они изъяны!
Рубят, рубят правду мать!
- Оставайтесь на диване
И не вздумайте вставать!

Проорали, прокричали,
Поборолись за народ,
Лишь бы бедные молчали,
Свой, копавши огород.

Тот, кто дурит нас с экрана,
Вроде рубит правду мать,
Набивает сам карманы,
Чтоб быть сыт и мягко спать!

Лгут нам, дурят нас
На чем свет стоит,
Уж не первый раз,
А народ молчит!

Ложь растет, ложь хамит,
Виски пьет, икру ест ложками!
Всех убогих и сирых осчастливить грозит,
А сама на Канарах светит ляжками!

Разлеглася ложь,
Разухабилась!
Неужель навсегда
С правдой справилась?

Да, и раньше тоже ложь была,
Только меньше в тыщу раз,
Тайно делала дела,
А теперь все напоказ!

Вот русский брейвик тоже ненавидел, ненавидел, да в тюрьму попал...

Нет, не обо мне.

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Все время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука
Натянутая тетива
Тугого лука.. .

Вот это точно про меня.

Нет, про меня совсем другие строки.. .

Фата Моргана,
Замки, узоры, цветы и цвета,
Сказка, где каждая краска, черта
С каждой секундой — не та,
Фата Моргана
Явственно светит лишь тем, кто, внимательный, рано,
Утром, едва только солнце взойдет,
Глянет с высокого камня, на море,
К солнцу спиной над безгранностью вод,
С блеском во взоре,
К солнцу спиной,
Правда ль тут будет, неправда ль обмана,
Только роскошной цветной пеленой
Быстро возникнет пред ним над волной
Фата Моргана.