Я щас взорвусь, как триста тонн тротила, —
Во мне заряд нетворческого зла:
Меня сегодня Муза посетила —
Посетила, так немного посидела и ушла!
У ней имелись веские причины —
Я не имею права на нытьё, —
Представьте: Муза… ночью… у мужчины! —
Бог весть что люди скажут про неё.
И всё же мне досадно, одиноко:
Ведь эта Муза — люди подтвердят! —
Засиживалась сутками у Блока,
У Бальмонта жила не выходя.
Я бросился к столу, весь — нетерпенье,
Но, господи помилуй и спаси,
Она ушла — исчезло вдохновенье
И три рубля, должно быть на такси.
Я в бешенстве мечусь, как зверь, по дому,
Но бог с ней, с Музой, — я её простил.
Она ушла к кому-нибудь другому:
Я, видно, её плохо угостил.
Огромный торт, утыканный свечами,
Засох от горя, да и я иссяк.
С соседями я допил, сволочами,
Для Музы предназначенный коньяк.
…Ушли года, как люди в чёрном списке, —
Всё в прошлом, я зеваю от тоски.
Она ушла безмолвно, по-английски,
Но от неё остались две строки.
Вот две строки — я гений, прочь сомненья,
Даёшь восторги, лавры и цветы!
Вот две строки:
«Я помню это чудное мгновенье,
Когда передо мной явилась ты»!

Четыре слова в строчку в ряд
Кем продиктованы, не знаю
Они идут хоть я скучаю
И кто-же в этом виноват..
Кто их шеплал зачем скажите
Кто выстроил вот эту цепь
В которой призваны горить
Те чувства... Или, по наитью
Они пришли.. Возможно сами
И пролились ненасным днем
Путем столь странным но к открытью
В той странной жизни.. Что Живём!

В любви мы часто забываем,
И от любви потом сбегаем.
Лишь только утренней порой,
Нас луч коснется золотой.

И прячась за плетень игриво,
Идем и, опустив стыдливо.
Свои блестящие глаза
В свои потухшие дома.

А дома все как будто мило,
Все чисто прибрано красиво.
Жена склонилась над дитём,
Тебе же все неладно в нем.

А ты?
Входя в дома любые —
И в серые,
И в голубые,
Всходя на лестницы крутые,
В квартиры, светом залитые,
Прислушиваясь к звону клавиш
И на вопрос даря ответ,
Скажи:
Какой ты след оставишь?
След,
Чтобы вытерли паркет
И посмотрели косо вслед,
Или
Незримый прочный след
В чужой душе на много лет?

По случайному совпадению заглянул на страничку знакомой.
Из прозрения или по усмотрению она выложила стихи. Не её стихи, но тоской и одиночеством повеяло на меня. Глянул на дату - лет шесть назад. Заглянул к общим знакомым. Говорят а её уже лет шесть как нету...

Смиренно писались советские песни . И книги .стихи. Ты хоть лопни хоть тресни .Презреньем не пахло. какое прозренье! Писатель без корок. уже преступленье О чем целина- коль матрос пахать учит? Пробовали -знаем !

Мне нужна не женщина, мне нужна лишь тема.
Чтобы в сердце вспыхнувшем зазвенел напев.
Я могу из падали создавать поэмы,
Я люблю из горничных делать королев. ©

Ну добавьте ещё озаренье.
Восхищение или волненье.
Мозга чуточку воспаленье.
Так и пишется стихотворенье.))

Лучик, если поменять предлог из на предлог от, везде, то экстпромт обретёт неплохой смысл.

Из смирения пишутся только законы и уставы. Из вдохновения пишутся стихи и глупости

нуу прям урок искусства смирения .... презренья... прозренья...

Лицом к лицу лица не увидать, большое видится на расстоянии ))

Варенье, варенье, варенье! Шедевр прилипшего стихотворенья.

Правда ? Сколько од написано Ломоносовым и всё разные .

Романтиками не рождаются, романтиками стают.

Стихотворенья нам диктует вдохновенье.

Позитивчика тебе, Лучик !!!

Ничего не понял, но очень интересно)

Мной правят пофигизм и безразличие

Д. И. Менделеев, 31 декабря 1865 года!