Вот он я, поэт известный с взглядом исподлобья,
С писаниной чуждой, пресной, с рифмой как подобие.
Я стишки свои крапаю сотнями и "тыщами"
Я тихонько умираю где-то под Мытищами.
Почему нас окружает жуткий мир депрессии?
Отчего мы умираем, не дожив до пенсии?
За гроши всё пашет, пашет... – На войну соколики!
А потом орут: «Россия – сплошь все алкоголики!»
Перемены в дивиденды, барды стали жирные.
Те, кто были диссиденты - все тузы козырные