⇢ 
Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
Читала фэнтези и слушала свой Чайф
И провожала по утрам влюбленным взглядом.
Я не любил её, мне было хорошо —
Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её — малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: «Родная…»
В детстве, когда я иногда жила у бабушки, на завтрак она делала такое блюдо: жарит сало, много... после него остаётся жир, пол сковороды, не меньше. И в этот жир она кладет картошку круглую и разбивает яйца...и всё это плавает там до потери пульса....моего, естественно 
а вы тут рассказываете про лишний кусочек сыра и масла от ожирения)))) 
,, это обеденный перерыв у меня такой .. интересно почему мы не любя любим?.. смотрим в потолок пока он не упадет на нас , а там звезды выстраиваются в строчку .. на спине, чтоб с высоты мое лицо к тебе могло спуститься,чтоб, выдохнув из легких черный прах,дышать как в детстве, набело, сначала, и чтобы по улыбке на устах твоя душа впотьмах меня узнала
.. 
