..есть поэзия красивая,а еще другая есть,та что ни кому не нужная
кроме гурманов слов..
Ночь.
Совы-фонари..
Гремят засовы,слышите ,да?
…………………………………….. И голова болит как перед дождем.
И холм брюхатый с врывшимся по локоть кустом-в припадке соловья и хлопьев жасмина запыхавшегося- клонит темя к подушке. И трель топорщится- переиначить в воск губ глину. Распростёртый холст дарует соты,защищая спину,прижатую к стене.
Идут домой молочные,как вымя, фонари,и крошечная бородавка куста отмечена у входа в арку-оставленный на зиму приподнятый воротник..
,,черт,совсем не длинно получилось, прозрачно,искренне и честно..,и если не удастся смыслы найти,найдите фразы те которые возбудят эстетические наклонности,случайно возможные?в вас..
Вопросы с тегом «холст» · страница 3
..посчитаем это за окультуривание вас, ну и за одно украшением страницы

..есть поэзия красивая,а еще другая есть ..та,что мне нравится,она,на первое впечатление, глупая
-пока вы сами не замените слова другими синонимами и сразу засверкает не простой смысл..
Ночь. Совы-фонари. Гремят засовы,слышите ,да? …………………………………….. И голова болит перед дождем.
И холм брюхатый с врывшимся по локоть кустом – в припадке соловья и хлопьев жасмина запыхавшегося – клонит темя к подушке
И трель топорщится – переиначить в воск губ глину. Распростёртый холст дарует соты, защищая спину, прижатую к стене.
Идут домой молочные, как вымя, фонари, и крошечная бородавка куста отмечена у входа в арку – оставленный на зиму воротник..
,,черт,совсем не длинно получилось
,,за-то прозрачно,искренне и честно
..
,,если не удастся смыслы найти ,найдите фразы ,те которые возбудят эстетические наклонности,случайно возможные? в вас
Моё творчество. Китч.Холст масло 60х70 Как?[data:image/jpeg]
Занавесив окно , непроглядными тучами ночи ... Потушив до Утра , свечей приторный , свет.... Загляну не спеша , одиночеству , в синие очи.... Поцелую уста , позабытости прожитых лет..... Застелю на двоих , снов спартанских , неброское ложе.... Да без слов предложу , не побрезговать стылости сей... Мы с тобой , так пронзительно чем то похожи... В отпечатках ладоней , на холсте не дописанных дней.... Мы похожи во взгляде , что оскалился волчью пастью... И неверием в искренность , пролитых в жалости слёз.... И накинув один на двоих плащ , изнанкою счастья... Влюблены мы с тобой , отрешённостью жизненных грёз.... А одиночество - оно в чём?
Сегодня, старый музыкант,
Забыв болезни и недуги,
Пришел опять к своей подруге
В подарок принеся талант.
Клавир потрепанный лежит
На постаревшем клавесине,
А за окошком, в небе синем,
Над лесом облачко висит.
И тихо, на одной струне,
Играет, словно плачет, скрипка,
А лета, грустная улыбка,
Застыла маской на стене…
И грустно, просто по тому,
Что снова дождь намочит вечер
И будет холст стекла исчерчен,
Как назидание ему…
© Copyright: Сергей Перовский, 2011
Свидетельство о публикации №111042105577
У леса на опушке жила в избушке?Она снежки солила в березовой кадушке?Она сучила пряжу,она ткала холсты?Ковала ледяные,да над реками мосты....?
Жизнь - это картина. Родители дают холст, судьба - рамку, общество краски, ну, а рисовать необходимо нам самим.

















