В ручьях весенних не видны следы,
Оставленные нами в прошлом снеге.
Они куда-то утекли, как сны,
В которых так мечтали о побеге.

И вот, из снега вырвавшись оков,
Бегут, наклоном улицы гонимы,
В кампании таких же чудаков,
Средь тёмной массы их неразличимы.

Толкаются, кричат наперебой,
Спеша свою историю поведать.
О чём-то спорят с чёрною водой,
Не забывая сором пообедать.