Вопрос любителям литературы. Вы читаете современную поэзию? Если да, то каких поэтов считаете лучшими?

Человеку, далекому тэкскэть от "литературной тусовки", довольно сложно ориентироваться в современной поэзии, как мне кажется (нет литературных площадок, нет кафе вроде сети ОГИ, что в мск). .

Но, полистав журналы "Арион", "Континет" или же "Новый мир", становится очевидно, что ХОРОШЕЙ современной поэзии уйма! (вопреки всеобщему мнению.. ведь у нас принято считать, что поэзия заканчивается на Серебряном веке (школьная программа редко охватывает даже хотя бы 2 половину 20 в.) )

Так вот, сегодня мне бы хотелось заняться PRом Сухбата Афлатуни =)) замечательный поэт, надо сказать!. . Кину Вам для примера одно стихотворение:

итак ты сказала что контракт расторгнут
а я ответил что я растроган
январь окончен
покрылся коркой
потрогай

а ты сказала что тебе так тесно
в этом свитере пальто городе мире
а я леплю облака из теста
и вылепил уже четыре

а ты-то считала что я растоптан
что в горле не ком а целая комната
и я в ней старею как пенелопа
мужского рода

а я хотя и был надорван
как конверт в котором хранили чабрец перец буквы
но всё-таки остался добрым
глупым

поэтому спасибо тебе за время
которое ты потратила на моё сердце
я обещаю дать твоё имя
пятому облаку вылепленному из теста (с)

Еще интересные поэты: Вадим Кейлин, Дмитрий Кузьмин, Кирилл Медведев (для политизированных читателей) , Вера Полозкова (всё больше для девиц) , Анна Русс (моя любооовь..) , а! И Лев Рубинштейн, разумеется.

В общем, много их. Тут назвала тех, кого вспомнила сразу.

Очень редко. Если только случайно. Впрочем, вообще, к поэзии равнодушна

предпочитаю только поэтов серебрянного века. особенно Сергея Бехтеева

Евтушенко, Рождественский

Мне очень нравится Дмитрий Воденников.

Землею пахла, воздухом пылила,
а выпила меня и отпустила
(ну, вот и пусть сама в земле лежит) .
У молодости безобразный вид,
когда она уже остыла.

Да и без нас уже напичкана по горло
земля, как курица, но вот приснилось мне,
что мой отец (точнее, папа) умер
и на прощанье — озверел во мне.

Как колобок, вертящийся, паскудный,
все прыг да скок по венам и рукам,
а мне вдруг кажется, что я его забуду,
а мне вдруг кажется, что я его отдам.

И как не гадок мне его затылок,
но я хочу его схватить — и не могу,
и он летит, как розовый обмылок,
выскальзывая с криком в темноту.

Вот так и я уйду (и на здоровье) ,
и ты уйдешь — провалишься к цветам,
но все равно всей невозможной кожей
услышу я (и ты услышишь тоже) :
Я тебя никогда не забуду, о боже, боже.
Я тебя все равно никогда никому не отдам.
Я ведь знаю, что вроде любил, любил меня кто–то из вас,
но вот что интересно — о, Боже мой, Боже, — отвсюду:
из всех, из цветных, из цветочных, распахнутых каш —
я–то тебя никогда — никогда не забуду,
ты же меня — никогда никому не отдашь.

Я говорю —
из такой очевидной пурги,
из черешен таких, из такого расцветшего чуда:
госпидя, боже ты мой, я тебе никогда не забуду
ни поганую мякоть мою, ни шершавые руки — твои.

Но зато — по молочной реке,
по кисельным твоим берегам,
убираясь в зеленый подвал
под цветную весеннюю груду —
так как я под тобою, никто никогда не лежал.
Я тебя все равно, все равно никогда не забуду.

Недавно в журнале "Всемирная литература" напечатали стихи Екатерины Полянской, которые мне очень понравились.
Бывает, в стихотворных подборках этого журнала, наших белорусских "Нёман", "Гаспадыня", в нашей районной газете встречаются стихотворения, которые нравятся, но так, чтобы не одно-два, это Полянская. И ещё практически всё, что читала, нравится у Валентины Осиповой.

Я читаю поэтов 19 века, поэтов Серебряного века и поэтов 20 века. А сейчас разве у нас есть поэты?

ДА, читаю. Очень люблю Рожлдественского (отя это уже век 20), есть поэтесса МАрина Кулакова. Мне очень близко все, что она пишет

Лично мне очень нравиться Воденников. Современный автор, ему сейчас около 40. Удивительные стихи, причем каждый в них находит что-нибудь свое. Советую вам почитать. Для примера вот одно из стихотворений

Так дымно здесь
и свет невыносимый,
что даже рук своих не различить —
кто хочет жить так, чтобы быть любимым?
Я — жить хочу, так чтобы быть любимым!
Ну так как ты — вообще не стоит — жить.

А я вот все живу — как будто там внутри
не этот — как его — не будущий Альцгеймер,
не этой смерти пухнущий комочек,
не костный мозг
и не подкожный жир,
а так как будто там какой–то жар цветочный,
цветочный жар, подтаявший пломбир,

а так, как будто там какой–то ад пчелиный,
который не залить, не зализать.. .
Алё, кто хочет знать, как жить, чтоб быть любимым?
Ну чё молчим? Никто не хочет знать?

Вот так и мне не то чтоб неприятно,
что лично я так долго шёл на свет,
на этот свет и звук невероятный,
к чему–то там, чего на свете нет,

вот так и мне не то чтобы противно,
что тот, любой другой, кто вслед за мною шёл,
на этот звук, на этот блеск пчелиный,
на этот отсвет — все ж таки дошёл,

а то, что мне — и по какому праву —
так по хозяйски здесь привыкшему стоять,
впервые кажется, что так стоять не надо.
Вы понимаете, что я хочу сказать?

Огромный куст, сверкающий репейник,
который даже в джинсы не зашить —
последний хруст, спадающий ошейник —
что там еще, с чем это все сравнить?

Так пусть — гудящий шар до полного распада,
в который раз качнется на краю.. .
Кто здесь сказал, что здесь стоять не надо?
я — здесь сказал, что здесь стоять не надо?
ну да сказал — а все еще стою.

Так жить, чтоб быть
ненужным и свободным,
ничейным, лишним, рыхлым, как земля —
а кто так сможет жить?
Да кто угодно,
и как угодно — но не я, не яофициальный сайт

В наше время много талантливых поэтов, артистов, которые почти не доходят до народа. Профи, работают за гроши или вообще без средств, много делают. Кормушка не резиновая, а основная Культура к ней не причастна, раньше в этом плане лучше было, а сейчас только одна молитва остается. А летопись продолжается, они есть, мелькают в изданиях, сети, иных местах, каналах, но в основное пространство их мало пока пускают. Ничего, по цепочке всех найдем. Все в Вечности все равно останутся. Всем места хватит на любой вкус. А это один из моих любимых современных поэтов, можно посмотреть в сети, и про семью. Немного. Тяжело ей в наше время. Стихи разные, как она сама. Поэт, выпускница легендарного Литинститута, актриса, режиссер, сценарист - ВГИК, Наталья Шахназарова

***

Там воздух пахнет медуницей,
А ветер полевой травой,
И лунными ночами снится
Пшеницы злак над головой.
А утром подойдет корова,
Лизнёт шершавым языком,
И пёс соседский, страж дворовый,
Поделится своим куском.
К ногам положит и помчится
Туда, где слышен волчий вой.
Там воздух пахнет медуницей,
А ветер полевой травой.
И ходит годы сон кругами,
Мой сон о поле под луной,
Корова с острыми рогами
И пёс, что следует за мной.
И волосы, что в цвет пшеницы,
И солнца злак над головой,
И воздух пахнет медуницей,
А ветер полевой травой.

***

Спадает ночь, как старый плед тяжёлый,
Как дедов сказ, спускаясь в закрома,
В который раз я верю в слог псалма,
Не опуская глаз, земному долу
Я предпочту
Небесные дома.
Не россыпь звёзд, а комнаты бесполых
Святых существ, глядящих из окон,
Спадает смерть,
Как с плеч кафтан тяжёлый,
Чтоб стать под стать бессмертию икон.

Душа

По веточкам поелозя,
Влез в форточку ветерок,
И смотрит душа берёзы
Вне логики, поперёк
Всех версий и всех теорий -
Мол, - есть я, а там, как знай....
Как смотрит святой Егорий,
Познавший и ад, и рай.
Скрипят подо мной полозья,
На санках лежать люблю,
Как будто земные грозы
Не ведомы кораблю... -
Летит он за дедом в чащу,
А я стерегу дрова,
И в душу глядит смотрящий -
Лесной командир - сова.
Как жалко - горят собратья,
И плачет берёза в ночь -
Как будто бы в чёрном платье,
Не в силах им всем помочь.
И плачу в избе из сосен,
А дед говорит - закон:
В одну из последних весён -
Воскреснет доской икон.
Кто - домом восстанет крепким,
Кто станет золой - росткам,
И глина в гончарном слепке
Доверится вновь рукам.
И смотрит душа берёзы
Спокойно в глухую ночь,
И мысли мои уносит
Играющий ветер прочь.

ЛАПТИ

Коль случится и мне помирать, бать,
Да жалеть хоть о чем-то, молить вдруг, -
Научиться хотелось бы лыко драть,
Да плести лапотки, да сбывать с рук.
Разнесет их народ, разомнет грунт,
Да решит, что пора, что хорош спать,
И со днища пойдет до вершин бунт -
И моими лаптями начнёт топтать.
И развеет греховный земной сон,
С угольками кострищ затушив ад,
В тех лаптях будет сеять полки семен,
Чтобы выросли после полки солдат.
И стояли годами в строю дней,
Охраняли границу моих слов,
Чтобы злая блудница чужих снов
Не ходила за мною, а я за ней.
Знаю имя её - суета, ложь,
А надень мои лапти - и нет лжи,
Доставай-ка, пожалуйста, свой нож,
И искусство мне древнее покажи.
И с тех пор всё плету я лаптей ряд,
И с тех пор я не знаю ночей тишь,
Надо мною тенями давно стоят
Те, кто часто приходит, пока спишь.
И заказы идут, чередой лет,
Вся страна в тех лаптях, в холода, в зной,
И о чём же ещё мне тогда жалеть,
Чтобы снова продлить срок земной мой.

***

Вослед дождям,
Что медленно пройдут,
Вослед вождям,
Покинувшим редут,
Вослед богам,
Меняющим маршрут,
Вослед слогам,
Что Слово создают.
Вослед тебе
По нашей по тропе,
Вослед борьбе,
Что и не нам воспеть,
Вослед послед-
ним
Дням моей Земли,
Вослед за лет-
ним
Временем брели
Туда, где свет,
Рождённый из глубин -
И есть ответ
Поэту от Судьбы