У кого есть рассказы Дончо Цончева (болгарский писатель) на русском языке? Или, может, кто-то знает, где скачать?

Перевод с болгарского: Дончо Цончев (1933)
Скалы
Я видел некрасивые камни, скрывающие ценную руду. Видел камни, напрасно привлекающие внимание своим сиянием.
Некоторые из них только от одного прикосновения рассыпаются как песок в твоей руке, и вот они спускаются с водными потоками вниз и засоряют русла рек, пока не опустятся на темное дно моря и не превратятся в зловонную тину.
Я находил эдельвейсы только на белоглавых пиках гор.
Люблю острые скалы, высоко взметнувшиеся, как любовь, сильная как ненависть. Небо над ними чистое, словно неосуществленная идея. Полуночные зимние вьюги не заметают те скалы – они только им плачутся. А века их украшают и постепенно покрывают выщерблинами.
Воды
В начале, пока они быстры как кристалл (потому что такими рождены) , они сумасшедше бурлят, обрушиваются на берега, обшаривают все вокруг, пенятся и громогласно бормочут. Они так спешат, что небо не успевает посмотреться в них. Каждая пядь дна и каждая капля дождя что-то изменяют. Заражают или оздоравливают. В целом они безобидны. Но не только быстры. Наконец, они успокаиваются, и можно увидеть над ними крылья водной стрекозы. Но и сейчас небо не отражается – воды мутны от тины, нанесенной за долгий период времени.
Только те, которые вовремя дали свою силу некоей водяной мельнице, одновременно быстры и спокойны. Днем они синие, а ночью - полны звездами.
Цветы
Вы цветы, ваши цвета и запахи делают мир таким, к какому мы привыкли. Колокольцы, свечи, бальные платья и веера. Око святого, уста девушки. С марта по октябрь. Даже бабочки, которые вас копировали, не столь прекрасны, хотя и могут летать. И я, как любой, – люблю смотреть на вас. И еще подумать о корнях, которые вас хранят. Без них, вы через два дня погибнете. Без вас они через месяц выпустят новые стебли, еще моложе и красивее.
Грозные, кривые, запутанные корни, осужденные на вечную темницу, разползшиеся в разных направлениях в грязи, жестоко вбитые в сухой камень, в смрадный навоз, откуда высасывают влагу, чтобы цвести.
Ветра
Дуют на восток, запад, север и юг. И между этими направлениями. Дуют вверх по склону и вниз, в низинах. Свирепые, тихие, ледяные, теплые. Гонят ветра в деревьях сок, внутри нас – чувства и кровь.
По ним моряки направляют свои паруса.
Поэты завидуют их свободе.
Слабые, жалкие и безвольные прислушиваются и скрываются… смерть и мертвые листья укладываются вблизи тротуара.
Только люди, унесенные ветром, знают, что и здесь нет никакой свободы. Никакой свободы. Для них фраза «Капризный ветер» только одно из многих тысяч красивых выражений. Потому что ветра дуют с точно определенной силой. По причине строго определенной температуры, влажности и морфологии ландшафта. И из-за многих других непоэтичных причин.
Облака
Перистые, кучевые, белые, серые, низко на горизонте, высоко в зените, с посеребренными месяцем краями, позолоченные им, собираются и расходятся по своей собственной воле скитальцев. Рисуют фей, чудовищ, головы детей и хвосты львов, рисуют мечты, страхи, кроткие молитвы и яростные намерения. Хорошо. Вот, посмотрите, там – Она. Кого-то обнимает. Его голова отделяется, оттуда вылезают змеи и мезозойские рептилии, сейчас похожие на паука, а потом на черную овцу, на пятно от упавшего сверху, червивого, сгнившего яблока. Точно перед домом ли? Ничего. Давно известно – красные - лежат червивые, только свиньи едят их. Ну и зачем я на это смотрю? Вот травинка передо мной, которая молится ветру. Живая травинка вылезает из земли.
Травинка около меня!
Вновь, в атмосфере, собрались водные пары, гонимые воздушными течениями. Это и есть облака. Уйдут так же, как и пришли – никем незваные и не гонимые…… . Все проходит, даже прекрасное.
О, когда я смотрю на травинку… .
Небо не кажется таким мрачным.
Как и не кажется таким синим.