Кто в Вашей поэзии)

....да нет безупречней и чище неувядающего венца... .

Нанесли мы венков — ни пройти, ни проехать;
раскатили стихов долгозвучное эхо.
Удивлялись глазастости, гулкости баса;
называли певцом победившего класса.. .
А тому Новодевичий вид не по нраву:
не ему посвящал он стихов своих славу.
Не по нраву ему за оградой жилище,
и прошла его тень сквозь ограду кладбища.
Разве сердце, гремевшее быстро и бурно,
успокоила б эта безмолвная урна?
Разве плечи такого тугого размаха
уместились бы в этом вместилище праха?
И тогда он своими большими руками
сам на площади этой стал наращивать камень!
Камень вздыбился, вырос огромной скалою
и прорезался прочной лицевою скулою.

Две ноги — две колонны могучего торса;
головой непреклонной в стратосферу уперся.

И пошел он, шагая по белому свету,
проводить на земле революцию эту:

Чтобы всюду — на месте помоек и свалок —
разнеслось бы дыхание пармских фиалок;

Где жестянки и щебень, тряпье и отбросы,
распылались бы влажно индийские розы;

Чтоб настала пора человеческой сказки,
чтобы всем бы хватало одеяла и ласки;

в моей например хомячки :)

хомячки бывают пушистые,
хомячки бывают ушастые.
хомячки очень шустро-быстрые
и такие щекасто-глазастые.
хомячки умываются тщательно.
хомячки это так замечательно!

Хм.. . даже не знаю.. . Мне кажется, что практически каждый прочитанный, а тем более любимый, поэт частичкой своей души (читай - творчества) присутствует в стихах новых поэтов. Мои (такое вот ощущение) абсолютно непреднамеренно часто перекликаются эхом со стихами Эдуарда Асадова.
Хотя вполне возможно, что никому, кроме меня это и незаметно: )
А вообще в моих стихах часто живут волки: )

Белые волки

ПОЭТАМ

Белая шкура… недобрая метка –
Серая стая не примет изгоя,
Белые волки рождаются редко,
Серые души лишая покоя.
Их полнолунная дата рожденья
Выжжена в небе искрою Венеры –
Белая стража больного Прозренья,
Вечные жертвы Надежды и Веры…
Как же без вас монолитно сознанье,
С запахом крови пьянящего следа,
Серое “Я” – эпицентр мирозданья
Без состраданья и прочего бреда.
Что там, в глазах, обречённых на муку?
Рвётся аорта у тех, кто слабее!
К каждому запаху, к каждому звуку
Первым выходит лишь тот, кто быстрее.
Чем же вам так ненавистна охота -
Вязкая сладость удачного гона,
Загнанность жертвы, и сытая рвота
В эхо ещё неостывшего стона?
Или не писаны волчьи законы
Тем, у кого от рождения крылья?
Как же не выть на Луну до истомы,
Если прозревшие выше бессилья…
Белое слово пронзительней вдвое –
Входит как лезвие в сердце из шерсти,
И содрогается стая от воя
В поисках смысла и жизни, и смерти.
А одиночество – вот оно, рядом!
Что там внутри так испуганно бьется?
Вдруг, если жизнь так и прожита гадом,
Больше к тебе никогда не вернётся?
Белые волки с глазами предтечи,
Может и правда вы пастыри слова,
Если упав под ударом картечи,
Вы возвращаетесь снова и снова…

Достоевский!!!!

чувак, задать столько вопросов за одну минуту, это надо уметь....