"Раз поэтов не убивают, значит, некого убивать"?

***
поэтов убивают, словом.
поэт - дитя, обидеть может каждый,
желающих, поверьте, очень много,
и убивали бы, боятся, что накажут
***

ПОЭТА СЛОВОМ УБИВАЯ!

Костьми легли стихи поэта
На поле ругани слепой,
Народный суд! Душа раздета -
Стоит нагая пред толпой.

В неё плюют и тычут пальцем -
Для негодяев чести нет,
Она свой взгляд стыдливо пряча,
Всё ж дарит ближним Божий свет.

ЖестОка здесь молва людская -
Не до "бревна" в своём глазу,
Поэта словом убивая,
Вы душу топчете СВОЮ!

Автора не знаю

Поэтом можешь ты не быть, но гражданином быть - обязан! Я так понимаю, что Вознесенский хотел сказать, мол, нет пророка в своем отечестве, некому правду-матку резать и тп.. Но посмотрите, у нас кого только не убивают: и какого-нибудь террориста номер один, и вора в законе, и журналиста, и священника. По одному признаку, что кого-то убивают, нельзя сказать, что убивают социально полезных членов общества

Зато убивают культуру и русский язык....

Настоящих поэтов в мире очень мало, но их, увы, всё-таки убивают. Сразу всплыли в памяти имена: чилиец Виктор Хара, русский Игорь Тальков. А раньше сколько их было, убиенных!

А может всё намного проще. Поменяли методы.

Грустно без рифм человеку в стране дураков.
Эх, напишу-ка, пожалуй, какой-нибудь стих.
Если получится, сляпаю сборник стихов:
Точки, тире да десяток-другой запятых.

Кофе. Коньяк (десять грамм) . Полумрак. Тишина.
Эй, вдохновенье, приди: уж открыта тетрадь!
Жду. Но молчит вдохновенье. Ну что за страна? !
Рифмы задумали в прятки со мною играть.

Ладно. Обманный маневр: зажигаю свечу.
Рифмы, слетайтесь скорее на пламя свечи!
Жду, затаившись. Сачок приготовил. Молчу.
Чу! Появилась прекрасная рифма в ночи!

Пчхи! Не сдержавшись, чихнул.. . Не везёт, как всегда:
Рифму спугнул - лишь пылинка поймалась в сачок.
Впрочем, свеча и сачок - это всё ерунда,
Лучше попробую рифму поймать.. . на крючок.

Снасти достал. Пусть наживкою будет словарь.
Я, в предвкушенье, что рифмы попрут косяком,
Жду. Не клюёт. Лишь какой-то премудрый пескарь
Мимо проплыл, у виска покрутив плавником.

Бой не окончен! Последнее средство - капкан.
Вот и приманка: засаленный пряник и кнут.
Кофе. Коньяк (десять грамм.. . или, может, стакан? )
Жду. Только рифмы ко мне всё никак не идут.

Вроде, прошло пять минут.. . или час.. . или два.. .
Глядь: мой капкан заржавел и полынью зарос,
Вместо зубов у капкана - густая ботва.
В общем, не ловится рифма. Обидно до слёз.

Тишь. Полумрак. Только раки свистят на горе.
С рифмой играть я, однако, совсем не мастак.
С горя завою, укрывшись в своей конуре.
Житель страны дураков - однозначно дурак.. .
Кофе.. . Коньяк.. .