Каждый человек, каждый поэт думает о смерти?

МОЕМУ ВЕЛОСИПЕДУ.

Ничто в этом мире не вечно-
Наступит конец суеты…
Мне тоже не жить бесконечно-
Оставлю венки и цветы.

Оркестр сыграет (быть может! )
Последний торжественный марш;
Я ждал «Мендельсона» , и что же?
Увы, это только мираж!

Не смог я свою половину
В толпе примитивной найти;
Пусть тихо, но гордо покину
Сей мир в середине пути.

Теперь не услышу вовеки
Подлунную трель соловья,
Глазницы закроют не веки,
А просто сырая земля.

Пускай же могильные черви
Мой мозг бестолковый съедят;
Всю жизнь его грызли сомненья,
Устал? Что же, сам виноват.

Не делайте скорбные лица, -
Не жил я, коль не был любим;
Свободно– ненужный, как птица
По жизни промчался один!

А может и лучше, что старость
И слабость сумел избежать,
Притом никому не был в тягость –
Уверенно можно сказать.

Я не был прикован к постели,
И «утку» не знал, лишь сортиры,
Ведь жизни года пролетели
Вне тесной и душной квартиры.

Мустанг двухколесный, спасибо
За верность, надежность и службу!
Мой велосипед, ты красиво
Пронес километрами дружбу!

На небе, средь вечности рая
Не будет шоссейных дорог;
Скажу, этот мир покидая:
Прости, что тебя взять не смог!

Поклон тебе низкий за ветер
Походов и все впечатленья!
Что видел с тобою на свете,
То лучшие были мгновенья!

* * *

МЕНЮ ИЗ МЕНЯ

Когда-то и я вас покину
(К сей теме вернемся опять)
Коль скажет Всевышний мне в спину:
«Достаточно воздух пинать!

Побегал по жизни, и будет!
Пора бы и честь тебе знать!
Морочил ты головы людям
Стихами, умея писать!

Доставь теперь вкусную радость
Собою земным червячкам -
У них тоже семьи, усталость…
(Проблемы, знакомые вам) .

На ужин пускай приползают
Тобою, «поэт» , закусить;
Что ты написал, не читают;
Твоих бы им соков попить!

В подземной веселой тусовке
Хватает не каждому мест;
Участвуя в этой массовке,
Кто шустрый, тот больше и съест!

Компании той неизвестен
Земной этикет, - так и быть:
Не надо салфеток и специй,
Привыкли без этого жить.

Не надо настольных букетов,
Сервизов, накрытых столов,
Вечерних для дам туалетов
И модных французских духов!

Все просто, и дурью не майся -
Там чопорных нету манер!
Лежи себе и разлагайся -
И будешь для всех ты пример!

Для ползающих ты как награда
(Плевали они на твой стих)
В меню ты - гурманам отрада,
Ведь ты просто мясо для них! »

это неизбежно.... это все понимают.... поэтому процветают всевозможные шарлатаны.... которые эксплуатируют - страх смерти.... религия - это вроде современной профессии психотерапевта.... хоть что-то хорошего можно в её адрес сказать.... она даёт неуравновешенным и озабоченным - надежду на память о них.... АД и РАЙ.... это разновидности памяти.... не более того.... можете это оспорить.... слушаю....

а почему человек и поэт разделены? Что ли поэт не человек?. . Каждый человек с момента рождения движется к смерти ...

как говорил курпатов.. никто не знает что такое смерть.. так зачем о ней думать?

Да.

Валерий Тёркин
* * *
Я часто думаю о смерти,
О том, когда придёт пора…
Кто встретит: ангелы иль черти
Меня у смертного одра?

И встретят ли?. . К кому прибьётся
Однажды бедная душа?
Как жизнь земная отзовётся?
Простят грехи ли небеса?

С себя вины я не снимаю,
За всё готов держать ответ.
Как мало я о жизни знаю,
Что в ней грешно, что вовсе нет.

Не верю, что когда-то сгину,
Оставив этот чудный мир,
Придёт тот час, когда остыну,
Приют последний - средь могил.

Жестока жизнь своим исходом,
Как ни крути - один конец:
Когда-то начатая Богом,
Закончит смерть - её венец.

***
Грядущее тревожит грудь мою.
Как жизнь я кончу, где душа моя
Блуждать осуждена, в каком краю
Любезные предметы встречу я?
_____
И не забыт умру я. Смерть моя
Ужасна будет; чуждые края
Ей удивятся, а в родной стране
Все проклянут и память обо мне.

М. Лермонтов

Кто психически и физически здоров, тот о смерти не думает, а кто серьёзно болен, тот чувствует её приближение.