Над мыслью поэта - может ли человек считаться здоровым, если он любит смерть?

Да это вообще фундаментальный архетип, у каждого в глубине скрытый. В чём смысл - вопрос. Наверное, в освобождении духа от материи.

Смерть не любит смертолюбов,

Призывателей конца.

Любит зодчих, лесорубов,

Горца, ратника, бойца.

Глядь, иной из некрофилов,

С виду сущее гнилье,

Тянет век мафусаилов -

Не докличется ее.

Жизнь не любит жизнелюбов,

Ей претит умильный вой,

Пухлость щек и блеск раструбов

Их команды духовой.

Несмотря на всю науку,

Пресмыкаясь на полу,

Все губами ловят руку,

Шлейф, каблук, подол, полу.

Вот и я виюсь во прахе,

О подачке хлопоча:

О кивке, ресничном взмахе,

О платке с ее плеча.

Дай хоть цветик запоздалый

Мне по милости своей -

Не от щедрости, пожалуй,

От брезгливости скорей.

Ах, цветочек мой, цветочек!

Отказаться разве? Но

В самой длинной из цепочек

Ты последнее звено.

Под тобою - только почва,

Гниль и камень, черный цвет,

За каким - я знаю точно -

Ни тепла, ни света нет.

Ах, цветочек мой прекрасный!

Чуя смертную межу,

В день тревожный, день ненастный

Ты дрожишь - и я дрожу,

Как наследник нелюбимый

В неприветливом дому

У хозяйки нелюдимой,

Чуждой сердцу моему.
Д Быков

"Смерть -- не скелет кошмарный
с длинной косой в росе.
Смерть -- это тот кустарник,
в котором стоим мы все.
Это не плач похоронный,
а также не черный бант.
Смерть -- это крик вороний,
черный -- на красный банк.

Смерть -- это все машины,
это тюрьма и сад.
Смерть -- это все мужчины,
галстуки их висят.
Смерть -- это стекла в бане,
в церкви, в домах -- подряд!
Смерть -- это все, что с нами --
ибо они -- не узрят.

Смерть -- это наши силы,
это наш труд и пот.
Смерть -- это наши жилы,
наша душа и плоть.
Мы больше на холм не выйдем,
в наших домах огни.
Это не мы их не видим --
нас не видят они. " И. Бродский.

Несколько слов обо мне самом

Я люблю смотреть, как умирают дети.
Вы прибоя смеха мглистый вал заметили
за тоски хоботом?
А я -
в читальне улиц -
так часто перелистывал гроба том.
Полночь
промокшими пальцами щупала
меня
и забитый забор,
и с каплями ливня на лысине купола
скакал сумасшедший собор.
Я вижу, Христос из иконы бежал,
хитона оветренный край
целовала, плача, слякоть.
Кричу кирпичу,
слов исступленных вонзаю кинжал
в неба распухшего мякоть:
"Солнце!
Отец мой!
Сжалься хоть ты и не мучай!
Это тобою пролитая кровь моя льется дорогою дольней.
Это душа моя
клочьями порванной тучи
в выжженном небе
на ржавом кресте колокольни!
Время!
Хоть ты, хромой богомаз,
лик намалюй мой
в божницу уродца века!
Я одинок, как последний глаз
у идущего к слепым человека! "

1913
Мне совершенно безразлично, был Маяковский здоров или не совсем. Или совсем нездоров. Настоящий талант всегда на грани нормы. Или даже за гранью. Ну и что? Я люблю его стихи.

«Ме­ня ин­те­ре­су­ют три те­мы – вре­мя, смерть, Бог. От­но­си­тель­но вре­ме­ни до сих пор ни фи­ло­со­фы, ни фи­зи­ки не мог­ли дать удов­ле­тво­ри­тель­ной те­о­рии. В те­о­рии от­но­си­тель­но­с­ти и в ми­к­ро­фи­зи­ке воз­ни­ка­ют не­раз­ре­ши­мые па­ра­док­сы, то есть бес­смыс­ли­цы. Би­о­ло­ги­че­с­ки смерть по­нят­на, но смерть ра­зум­но­го су­ще­ст­ва не­по­нят­на и бес­смыс­лен­на. <…> Что ка­са­ет­ся до тре­ть­ей те­мы – Бог, то не­по­нят­ность её для че­ло­ве­че­с­ко­го ра­зу­ма яс­на. Всё это сверх­ра­зум­ные бес­смыс­ли­цы».

Смерть это естественный конец нашего земного существования. И если мы любим жизнь, почему бы не любить ее последние мгновения?

Смерти я не страшусь, на судьбу не ропщу.
Утешенья в надежде на рай не ищу,
Душу вечную, данную мне ненадолго,
Я без жалоб в положенный срок возвращу. (Омар Хайям)

Девушка и смерть (отрывок)
М. Горький.

Смерть всегда злым демонам покорна,
Но в тот день она была не в духе, -
Ведь весной любви и жизни зерна
Набухают даже в ней, старухе.
Скучно век возиться с тухлым мясом,
Истреблять в нем разные болезни;
Скучно мерять время смертным часом -
Хочется пожить побесполезней.
Все, пред неизбежной с нею встречей,
Ощущают только страх нелепый, -
Надоел ей ужас человечий,
Надоели похороны, склепы.
Занята неблагодарным делом
На земле и грязной, и недужной.
Делает она его умело, -
Люди же считают Смерть ненужной.
Ну, конечно, ей обидно это,
Злит ее людское наше стадо,
И, озлясь, сживает Смерть со света
Иногда не тех, кого бы надо.
Полюбить бы Сатану ей, что ли,
Подышать бы вволю адским зноем,
Зарыдать бы от любовной боли
Вместе с огнекудрым Сатаною!

Может, поскольку умирающие любят жизнь.