Стихи каких поэтов вы читаете? Напишите любимый

Почитай, разве это плохп? Юнна Мориц ---------- ОБ'ЯСНЕНИЕ В ЛЮБВИ Х. Энгельбрехт Мой друг, мой безумный, мой свет голубой, Умчалась бы я в понедельник с тобой Туда, где в классической синей ковбойке Поет у костра синеглазый ковбой! Во вторник бы сделалась я мотыльком, Тебя догнала бы на судне морском. На мачте бы я трепыхалась до Гавра, А в Гавре бы шла за тобой босиком! И в среду не поздно, и в среду могла б Умчаться туда, где растет баобаб. Могла бы я стать одуванчиком в среду, Он чудно летает и духом не слаб. В четверг замечательно рухнуть в прибой И вынырнуть где-нибудь рядом с тобой, Ну, в солнечной Греции, в облачной Швеции, Обнятьсяч навек м смешаться с толпой. А в пятницу! В пятницу гуси летят И лебеди тоже - куда захотят! На лебеде-гусе тебя догнала бы В пампасах, где ветры, как воры, свистят! И даже в субботу не поздно ничуть Пуститься в такой обольстительный путь И шепотом в Лувре к тебе обратиться: "Я - здесь, я - всегда и везде, не забудь!" Но мне в воскресенье приятней всего В кофейне на Рейне, где много всего, За столик присесть, где с коварной подружкой Гуляешь и ждешь меня меньше всего. Умчалась бы я за тобой в города, В пампасы и в прерии, в кое-куда... Но сколько селедок, морковок, петрушек Кудыкнут: - Куда ты??? - Нет, я никуда... Или вот еще: Та ведь боль еще и болью не была, Так... сквозь сердце пролетевшая стрела, Та стрела еще стрелою не была, Так... тупая, бесталанная игла, Та игла еще иглою не была, Так... мифический дежурный клюв орла. Жаль, что я от этой боли умерла. Ведь потом, когда воскресла, путь нашла, - Белый ветер мне шепнул из-за угла, Снег, морозом раскаленный добела, Волны сизого оконного стекла, Корни темного дубового стола, - Стали бить они во все колокола: "Та ведь боль еще и болью не была, Так... любовь ножом по горлу провела".

Улетели листья с тополей - Повторилась в мире неизбежность... Не жалей ты листья, не жалей, А жалей любовь мою и нежность! Пусть деревья голые стоят, Не кляни ты шумные метели! Разве в этом кто-то виноват, Что с деревьев листья улетели?

Гумилева. "Ворота рая": Не семью печатями алмазными В Божий рай замкнулся вечный вход. Он не манит блеском и соблазнами, И его не ведает народ. Потрясающе!!!

Я люблю это: Во дворе прохладно, вянут все цветы, Мне никто не надо, кроме ТЫ!

Асадов. У него они все хороши

Есенин

А. С. Пушкин, М. Ю. Лермонтов, Н. А. Нек расов, Ф. И. Тютчев, А. Блок,

Тут Александр есть, сидит на "Юморе". Он писал следующие стихи: Сергей "Дорог в рай" - Привет. - Привет. - Ты кто? - Я… совесть. - Моя? - Ну да. - Зачем пришла? - Ты звал меня. - Вот только малость… - Я запоздала? - … скажем да. - Была почти всегда я рядом, смотрела долго тебе в след. Мы иногда встречались взглядом, но ты не слышал мой совет. - А я в тебе нуждался очень, когда остался сам с собой. Дни на пролёт и даже ночи, ищя дорогу в рай земной. - Исчез тогда ты не заметно, я не могла тебя найти. Хотя искала повсеместно, а что случалось на пути? - Дорога всё перечеркнула. - Но ведь осталось, что ни будь? - Она мне кровью отрыгнула... - Не лёгкий значит райский путь. - Я потерял друзей и меру, остыл к эмоциям любви. Я даже предал свою веру, надежда брошена в пыли. - Я всё верну... - Зачем? Не надо... - В тебе живёт ещё душа! И совесть близко, села рядом. А я заплакал... не спеша. Тёмная. Производная функция матрицы, Интегрирована в подсознание. Начинаем обряд инсталляции, Все готово давно и заранее. Дети осени, здесь становитесь: В строй, шеренгу, ячейку, отсек. Против номера распишитесь, Под графою «Эн-код-Человек». ДНК, на кусочки разложено, Получите, свой ряд хромосом. Персонально, едино возможного, Уникального, имени Клон. Получите табличку и номер, Маячок, имплантирован в спину. Дату жизни и дату что помер, Чтоб найти вас, по этому ПИНу. Вдруг сигнал получает система, Об ошибке... Не может быть речи!!! Рассыпается, матрицы схема, В «Тёмной» комнате ставятся свечи. 09.10.2005 И от меня маленькая народная частушка: Как в зареченском совхозе Ебут девок на навозе. Их ебут-они пердят, Брызги в стороны летят!

Конечно -это "Незнакомка" Блока! Или Тютчев

Лермонтов!!! любимый писать не буду, но это - И скучно и грустно...

Тока Есенина!

Есенин, Пушкин, Фет.

Мой любимый, мой князь, мой жених,
Ты печален в цветистом лугу.
Повиликой средь нив золотых
Завилась я на том берегу.

Я ловлю твои сны на лету
Бледно-белым прозрачным цветком.
Ты сомнешь меня в полном цвету
Белогрудым усталым конем.

Ах, бессмертье мое растопчи, -
Я огонь для тебя сберегу.
Робко пламя церковной свечи
У заутрени бледной зажгу.

В церкви станешь ты, бледен лицом,
И к царице небесной придешь, -
Колыхнусь восковым огоньком,
Дам почуять знакомую дрожь.. .

Над тобой - как свеча - я тиха.
Пред тобой - как цветок - я нежна.
Жду тебя, моего жениха.
Всё невеста - и вечно жена.

Сказки Пушкина:)

Скрипка издергалась, упрашивая, и вдруг разревелась так по-детски, что барабан не выдержал: "Хорошо, хорошо, хорошо!" А сам устал, не дослушал скрипкиной речи, шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел. Оркестр чужо смотрел, как выплакивалась скрипка без слов, без такта, и только где-то глупая тарелка вылязгивала: "Что это?" "Как это?" А когда геликон - меднорожий, потный, крикнул: "Дура, плакса, вытри!" - я встал, шатаясь, полез через ноты, сгибающиеся под ужасом пюпитры, зачем-то крикнул: "Боже!", бросился на деревянную шею: "Знаете что, скрипка? Мы ужасно похожи: я вот тоже ору - а доказать ничего не умею!" Музыканты смеются: "Влип как! Пришел к деревянной невесте! Голова!" А мне - наплевать! Я - хороший. "Знаете что, скрипка? Давайте - будем жить вместе! А?"

Вот недавно зашел на стихи. ru и прочитал следующее.Не знаю кто автор. Не помню. Но стихотворение пришлось по душе. Грязноватое конечно, не высокая поэзия, но зато искренне: Сегодня ты сказала снова нет, Я напиз.усь под вечер до отказа. И пусть погаснет в моей жизни свет Подохну я из-за тебя зараза! Не описать как мне ху.во без тебя А если опишу то хуля толку За что же ты так кинула меня И я готов завыть от горя волком И что мне сделать, вены себе вскрыть? Или вколоть мне героина дозу? Ну, нет, я без тебя смогу прожить Бесчувственная дура и стервоза Ведь жестко так, никто не поступает, Подумать надо, а не сразу посылать Ведь пацаны, в натуре, разные бывают И неизвестно, что от них, б.я можно ждать. Девчонки ну не будьте так жестоки И не шутите с чувствами других Ведь Вас готовы целовать мы вноги А вы не цените поклонников своих. Видно, ведь что пареню было не легко

А. Ахматова

Сжала руки под тёмной вуалью.. .
"Отчего ты сегодня бледна? "
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот.. .
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру. "
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру"

А. Толстой.

Юрий Клинских!

Есенина!!!

Люблю Есенина почти всего, а еще Гумилева кое-что, вот например, напоминает меня :-) : Я - попугай с Антильских островов, Но я живу в квадратной келье мага. Вокруг - реторты, глобусы, бумага И кашель старика, и бой часов. Пусть в час заклятий, в вихре голосов И в блеске глаз, мерцающих, как шпага, Ерошат крылья ужас и отвага, И я сражаюсь с призраками сов... Пусть! Но едва под этот свод унылый Войдет гадать о картах иль о милой Распутник в раззолоченном плаще, - Мне грезится корабль в тиши залива, Я вспоминаю солнце... и вотще Стремлюсь забыть, что тайна некрасива.

А.Блок,А.Ахматова,М.Цветаева,Б.Заходер Не бывает любви несчастной, Может быть она горькой,трудной, Безответной и безрассудной, Может быть смертельно опасной. Но несчастной любви не бывает, Даже если она убивает. Тот,кто этого не усвоит И счастливой любви не стои! Б.Заходер

Бродский, Уолкотт, Оден, Элиот, Блок, Пастернак и др.
У Бродского хорош стих "Большая элегия Джону Донну", поэма "Шествие". Вообще хорошие стихи у него.
У Уолкотта смотри http://magazines.russ.ru/novyi_mi/1995/5/uolkott.html
Оден просто талантлив. Можешь прочесть Памяти У. Б. ЙЕЙТСА
Блок - без комментариев.
Элиот - поэмы.

Как давно я топчу, видно по каблуку. Паутинку тоже пальцем не снять с чела. То и приятно в громком кукареку, что звучит как вчера. Но и черной мысли толком не закрепить, как на лоб упавшую косо прядь. И уже ничего не сниться, чтоб меньше быть, реже сбываться, не засорять времени. Нищий квартал в окне глаз мозолит, чтоб, в свой черед, в лицо запомнить жильца, а не как тот считает, наоборот. И по комнате точно шаман кружа, я наматываю, как клубок, на себя пустоту ее, чтоб душа знала что-то, что знает Бог.

УууууУУУ.