Игра в бисер. Грани мира. Проза.

Можно взять какие-то грани ( например любовь, природу, смерть и др.) , подобрать соответствующие отрывки, и ответ готов. И это будет, кстати, почти правдой.
Можно, исходя из пункта"никакие", написать ассоциацию, благо в категории литература на ассоциациях натренировались.
Но все, мне кажется, намного сложнее. Никакая литература, как мне кажется, никаких граней, по настоящему, открыть не может, даже самая лучшая, самая талантливая. Эти грани открываются сами, или жизнь их открывает, или Бог, как-то так. А литература, если она попала на уже подготовленную почву, скорее выполняет, скажем так, ОГРАНКУ.
Ну, пару примеров, легкий и нелегкий.
1. Давно, приехала к нам знакомая. Пили чай. Кошка прыгнула и сбросила ее сумку на пол. Мама вскользь пошутила, сказала кошке: "Какое безобразие, ну-подними и положи на место", и вдруг эта знакомая по серьезному включается в беседу: Нет-нет, ничего, не нужно (кошке)... И сразу, сама же над собой засмеялась и объяснила, что она читает Даррела и теперь животных, включая всяких насекомых, воспринимает под влиянием его книг, прямо как людей.
Ну вроде новая грань открылась. Но сама то эта женщина всегда любила животных, у нее всегда были собаки, с которыми он была в прекрасных, дружеских отношениях, общалась с ними, т. е. Даррел произвел на нее впечатление, но, не думаю, что открыл какую-то грань. Эта грань у нее давным давно была открыта.
Или, взять, "Смерть Ивана Ильича", и особенно блестящую экранизацию с Валерием Приемыховым. Да, что так бывает, открылось. Но почувствовалось ли?
У меня нет. Читала бы сейчас, по другому восприняла, а скорей всего не стала (не смогла) бы ни читать ни фильм смотреть.

Но все-таки одну грань приведу, хотя принцип тот же. Это чтение. И какое это благо и спасение. Конечно, любовь к чтению дарованный свыше подарок, и книги сами являеются гранью мира, вмещающей бесконечное число граней, но приведу, запомнившейся отрывок, из в общем-то не самой запомнившейся книги.
Это Кронин, Замок Броуди
...
– Ты уберешь, со стола, да, Мэри? – сказала она просительно. – Я что-то сегодня устала и расклеилась. Мне не мешает посидеть часок за книгой.
– Хорошо, мама, – ответила Мэри и, как всегда, послушно добавила, зная, что от нее этого ожидают: – Ты заслужила отдых, я сама вымою посуду.
Миссис Броуди покачала склоненной набок головой, как бы протестуя против упоминания о ее заслугах, но вместе с тем соглашаясь с Мэри, встала и, подойдя к комоду, достала из своего собственного потайного уголка в одном из ящиков книгу, роман некой писательницы Эмилии Эдвардс «Клятва Девенхэма» . Как и все книги, которые читала миссис Броуди, он был принесен ей из ливенфордской городской библиотеки. Нежно прижимая книгу к груди, она уселась у очага, и скоро Маргарет Броуди всей своей трагически сломленной душой ушла в переживания героини, предалась одному из тех утешений, которые еще оставила ей судьба.
...
Вот такая грань мира-от него приходится прятаться, спасаться, отдыхать, по крайней мере, и книги дают нам эту возможность.

Хотя, мне уже захотелось с собой кое-в-чем поспорить. Но, уже ответила, поспорю с собой в частном порядке.

Прозаик, поэт, это люди которым отпущен талант. Кому больше, кому меньше. В силу своего дарования, они доносят до нас свое понимание мира, свои мироощущения.
Но человек барахтается в этом мире сам. И получат свой опыт и добывает свои мироощения.
Конечно, срок отпущен определенный. И, естественно, что из книг мы берем то, что просто не могли увидеть и знать сами.
Революция- Алданов, Маяковский, Горький... Островский
Война и фашизм- Неврасов, Гроссман, Хемингуэй, И. Во, Ремарк, Шлинк, К. Воробьв, У. Стайрон.. .
Сталинские репрессии- Солженицин, Шаламов.. .
Деревня - Абрамов, Распутин, Пришвин, Тендряков.. . (о сегодняшней деревне говорить не будум... больно... )
И даже любовь в произведениях современных писателей дает другие мироощения. И эти ощущения, наверное, имеют право на жизнь: Сорокин, Пелевин, Вишневский... .
Только ничего не знаем мы о будущем. Мы можем предполагать, но не более того.
Конечно литература - это наш проводник. Что-то мы берем, что-то остается за бортом.
Наши мироощущения почерпаны из литературв и добытые собственным опытом.

Здравствуйте, собственно проза и открыла весь этот мир,
все его плоскости, и далее его полную объёмную картину.
Учитывая, что в некоторые времена книга была единственным
легально доступным средством передвижения в пространстве.
А теперь же таких средств предостаточно, и книга перестаёт,
увы, быть необходимостью для всех.
Чтение - это потребность организма в дополнении из вне,
и проза фундамент всего этого великолепия.

Положи под пресс сусло, вытечет масло.
так и проза с поэзией- нахождение истины слова.
Поэзия на гранях всех переплетений жанров и стилей.

Но, пожалуй, лучше и не скажешь, и не подумаешь,
И. Бродский, из интервью:

А если спросить грубо материалистически: что дает поэзия?
- Поэзия не развлечение и даже не форма искусства, но, скорее, наша видовая цель. Если то, что отличает нас от остального животного царства, -речь, то поэзия - высшая форма речи, наше, так сказать, генетическое отличие от зверей. Отказываясь от нее, мы обрекаем себя на низшие формы
общения, будь то политика, торговля и т. п.
В общем, единственный способ застраховаться от чужой - если не от своей собственной -- пошлости. К тому же поэзия -- это колоссальный ускоритель сознания, и для пишущего, и для читающего.
Вы обнаруживаете связи или зависимости, о существовании которых вы и не подозревали: данные в языке, речи. Это уникальный инструмент познания.

Если исходить из вашей заставки (Кандинский, "Черное и фиолетовое" 1923 год) , то в мире мало что изменилось, всё те же темы -Добро и Зло, Любовь и Ненависть, но палитра уже не столь радужна. Кандинский - мастер цвета, а литературный мир заметно потускнел, серое с чёрным, слегка разбавлено кровавой ржой.
Я раскрытую книгу листаю,
О кумирах - героях мечтаю,
Что, презревши домашний уют,
Меня в светлую даль позовут.
Хоть мелькают призывно страницы,
Но вокруг всё чужие мне лица:
Бизнесмены, убийцы, маньяки,
Проститутки, политики, драки.. .
Хоть кровища и льётся рекою,
Но не вижу, не вижу героя.
Пусть завалены "Книжные лавки"
Не найдёшь в них Корчагина Павки.
Я ворчу, не довольна собою:
"Нынче в моде иные герои,
А сюжеты такие туманные
Заплела литпопса окаянная. "
В фэнтезийный сплелися клубок
Мародёры и гей-голубок,
Киберпанки и саги вампиров,
Не найти среди них мне кумиров.
Все они друг на друга похожи,
Да такие противные рожи.. .

И вся эта мерзость, ворьё и хамьё
Грозится в сознанье проникнуть моё.
И лжой оплетает, туманит мозги,
А тьма подступает, не видно ни зги.
И золотом манит, смеётся телец.
Неужто российской культуре... конец?

Возможности человека. Как много об этом в прозе!

"— Жизнь идет, — сказал он. — Зрелые, законченные люди, вы приехали в родной город и вот говорите, что его трудно узнать, так он изменился. Он не только изменился — он сложился, как сложились вы, открыв в себе силы для борьбы и победы. Но и другие мысли приходят в голову, когда я вижу тебя, дорогой Саня. Ты нашел экспедицию капитана Татаринова — мечты исполняются, и часто оказывается реальностью то, что в воображении представлялось наивной сказкой. Ведь это к тебе обращается он в своих прощальных письмах, — к тому, кто будет продолжать его великое дело. К тебе — и я законно вижу тебя рядом с ним, потому что такие капитаны, как он и ты, двигают вперед человечество и науку. " (В. Каверин "Два капитана")

Чем прозрачнее воздух, тем ярче солнечный свет. Чем прозрачнее проза, тем совершеннее ее красота и тем сильнее она отзывается в человеческом сердце.

К. Паустовский

Стефани Майер - Сумерки

библейскую... грань-не мечите бисер перед свиньями... Христос предпочитал общаться с народом ...притчами.

Помогла понять себя.

- Что любишь ты больше всего на свете, чужеземец, скажи, - отца, мать, сестру, брата?
- У меня нет ни отца, ни матери, ни сестры, ни брата.
- Друзей?
- Вы произнесли слово, смысл которого до сего дня остается мне неизвестным.
- Родину?
- Я не знаю, на какой широте она расположена.
- А красоту?
- Я полюбил бы ее охотно, - божественную и бессмертную.
- Может быть, золото?
- Я ненавижу его, как вы ненавидите Бога.
- Что же любишь ты, странный чужеземец?
- Я люблю облака.. . облака, что плывут там, в вышине.. . дивные облака!

осмысленную грань