Оцените плиз)

"Разум меня покидает"...лучше не скажешь))

Не твое.
Образы вроде есть.
Попробуй белый стих или прозу.

говно. Учитесь у классиков:

Нет больше Ни выхода и ни входа. Дверь, что окрашена белым, хлопала - ветром било. Все хлеще и хлеще. Кто-то стоит на пороге в черном плаще, горло его согрето тонкою сигаретой. Зря только время тратит его приметы в моем дневничке. В тетради. Выстроились адресаты змеею. Криво. Рыжею кровью красит их лица свет от ближнего бара. Свет продолжает литься... Нет больше ни выдоха и ни вдоха. Если я сдохну, если я скроюсь из виду, если я больше не выйду, мой ангел - а может, черт отправит мой дневничок в Лэнгли, что в штате Виргиния. Стены пропахли джином, свет пролился потоком, ветры его сотрясали... БЫЛО - пятьсот адресатов по пятистам аптекам. Были блики да блоки. Было - пятьсот блокнотов... В черном. Готов. Глуп. И огонек - у губ. Город - в огне... Страх потечет реками. Кто там стоит у рекламы, думает обо мне? Долго. Мучительно долго. В комнатах дальних -дольних? люди меня воспомнят. Воспой мне о жарком дыханье смерти в звонках телефона, о телефонной сумятице, о проводной смуте... Видишь, как просто? Там - одинокий кабак на перекрестке. Там, чередою столетий, в мужском туалете хрипит запоротый рок, и в руки - из рук в круг ползет вороненая пушка, и каждая пуля-пешка носит мое имя. Ты говорил с ними? Их накололи. Им не сыскать мое имя в чреде некрологов. В их головах - муть, им не найти мою мать, она скончалась. Стены от крика качались. Кто собирал пробы, точно с чешуйчатых гадов, с моих петляющих взглядов, со снов моих перекосных, со слез моих перекрестных? Свет невозможно убрать... А среди них - мой брат. Может, я говорил? Что-то не помню...

Слабо во всех отношениях - и форма (полное незнание основных законов стихосложения), и содержание (бред).

Я филолог. Где окно? Я выйду

1