Кто, на ваш взгляд, в нынешней России больше, чем поэт?

Мой ответ растаял, как в чашке горячего чая лёд...

Случайно не на ту кнопку нажала (((((((
Дубль два))
Сейчас бытует мнение, что настоящих поэтов в России
нет, не родились, не пришли, а многие уже и ушли...

Отчасти так, отчасти -- хороших поэтов в России никто
не отменял.
На слуху имена -- Рубальской
(поэзия уютно-домашне-женско-тапочковая),
Полозковой ( вызывающая аллергию и нервное
подёргивание головой)))))),
Мазунина -- нудно, пОшло, не моё и т. д.

Ушёл Шпаликов, Рыжий, из последних -- Олег Кошелев.

Открытием в этом году для меня стала поэзия
Саши БЕС (t), причём, это имя открыла здесь, на проекте,
во многом из-за неверной информации интернета,
пришлось повозиться и, как оказалось, не зря!

Интересная творческая биография, многоплановый
лирический герой (иногда юноша, иногда девушка),
но то, что передо мной появился настоящий поэт и
настоящая поэзия, у меня сомнений не было и нет...
Хочется читать ещё и ещё, остаётся светлое чувство
после соприкосновения с её стихами...
Этим стихотворением я открыла для себя новое имя:

Саша Бест

История про Кошку и ее Человека

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут… Глупый, глупый ты мой Человек»
28.04.08

Ещё...

Ведьмы умеют плакать

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»
22.01.09

И ещё...))))))))

Про Город и его Кошку

Она ходила по крышам домов и машин
Она забывала всех тех, кто портил ей жизнь
Она была кошкой и грацией и душой
А Город под ней был уютный и небольшой

Она ненавидела всех кобелей и сук
Она обожала птиц за свободу рук
Она не умела летать, но любила высь
Она хохотала над тем, кто шипел ей: «Брысь!»

Она признавала лишь воду и молоко
Всегда обходила то место, где глубоко
Смотрела своими зелеными сказки снов
И знала: Слова бесполезны - важно без слов

Она улыбалась, мурлыча простой мотив
Была импозантна лишь с теми, кто был учтив
А Город под ней был уютный и дорогой
Ведь Город ее понимал как никто другой
17.11.08

Юрий Шевчук.
Потому что он уже много лет пишет удивительные песни, с очень глубокими текстами.

Таковых нет. Иных уж нет, а те далече.

мне нравятся случайные стихи или песни, мало кому известные, на чьи тексты натыкаешься и можешь прочитать или спеть на свой лад

бывает не всё идеально в ином стихе, где-то что-то хромает, или - смесь современного с прошлым веком, но всё же - по-своему красиво

по-моему не совсем наше, но тоже ничего - на днях случайно наткнулась:

Всё сбылось, что могло,
От рождения дальше и дальше.
И моя ли вина, что своё наживая имхо,
Я учился ходить в этом городе, стёртом до фальши,
И на стенах домов начинался с коротких стихов?

Город рос и старел, ужимаясь шагреневой кожей.
И теперь - он мне мал,
От того ли, что синь высока?
Я гранит мостовых оставляю на память прохожим,
Гулкий тремор секунд проживая, как ствол у виска.

Надышаться бы впрок серебристым солярочным дымом,
Сохранить бы в душе, как молитву, отеческий дом.
Но всё чаще болит в подреберье привитая схима,
Обрекая меня за измену стать вечным жидом.

Ник Туманов

Виктор Пелевин
Он так поэтически стебется над компрадорским либерал капитализмом.

Вера Полозкова, Дмитрий Быков

Егор Летов - R.I.P.!!!((((((((((((((((((

Нет их пока.
И быть не может.
Население деградировало полностью.
Уже катят бочку на Солженицына.
Выросло поколение уродов.