Поэт, журналист, переводчик Илья ФОНЯКОВ (17.10.1935—2011) — автор более 40 книг, в их числе: «Глобус крутится–вертится…»,

И. Фоняков

Уход Льва Толстого из Ясной Поляны

Парк пел и плакал на ветру

До полшестого

Хватились в доме поутру:

Нет Льва Толстого.

Вот кабинет стоит пустой:

Стол, кресло, полка.

Куда ж девался Лев Толстой?

Ведь не иголка

В стогах столетия,

Не граф

Простой, безликий,

Не раб, не царь, не доктор прав -

Толстой великий.

Ведь как-никак на целый мир

Шум, потрясение.

Ведь как-никак Война и мир

И Воскресенье.

Припоминали, с давних пор

За ним водилось -

Страдал, ворчал,

Но до сих пор

Всё обходилось.

Тревога сердца и ума

Всегда в итоге

Ложилась мудростью в тома,

Тома и только.

Всё, чем он дышит и живет

В тома вмещалось,

Литература, что ни год,

Обогащалась.

О книги, хлеб сердец, вы здесь,

Тома-ковриги.

А он ушёл.

А он не весь

Вместился в книги.

-------------------------------------------------------

А. Иванов

Уход Фонякова из дома рано утром по своим делам

Парк пел и плакал на ветру

Выл бестолково,

Хватились в доме поутру -

Нет Фонякова!

В саду следы от башмаков,

Стол, кресло, полка.

Куда ж девался Фоняков?

Ведь не иголка.

Вот приготовлен еда

И стынет кофе...

Неужто сгинул навсегда

Как на Голгофе?

Всё в панике, кричат "Эге!"

Ворон пугают,

Ведь как-никак спецкор ЛГ,

Стихи слагает!

Неужто вышел просто так

И не вернётся?

Он же писатель как-никак!

Он издаётся!

Ушёл, быть может, как Толстой,

Судьбу почуяв,

Ведь как-никак не Островой, не Félix Чуев!

И только дворник

Дед Егор

Стоит, смеётся :

Да просто вышел он на двор,

Сейчас вернётся.

Говорите о любви любимым!
Говорите чаще. Каждый день.
Не сдаваясь мелочным обидам,
Отрываясь от важнейших дел –

Говорите! Слышите, мужчины?
Искренне. Возвышенно. Смешно.
Говорите – над кроваткой сына,
Шёпотом – на танцах и в кино.

В Вашем старом, в вашем новом доме,
В час прощаний – руки на плечах –
На перроне, на аэродроме,
Реактивный гром перекричав.

Пусть толкуют вам, что это детскость,
Пусть в стихах доказывают вновь
Истину известную, что, дескать,
Молчалива сильная любовь.

Пусть при этом поглядят с налётом
Превосходства, даже торжества –
Для чего придуманы народом
Добрые и светлые слова?

Для чего им в словарях пылиться?
Говорите! Радуйте невест
И подруг! Не бойтесь повториться:
Уверяю, им не надоест.

Чудаки, медведи, нелюдимы,
Слышите? Отверзните уста:
Нынче миру так необходимы
Нежность, чистота и доброта!
1961

Годы странствий

Аэродром. Аэрогром
Разносится кругом.
На вираже крылатый дом
Встаёт почти ребром.

Земля – гигантский косогор –
Вздымается внизу,
И Петропавловский собор –
Соломинкой в глазу.

Прощайте вновь, в который раз,
Мой город и река,
В который раз я буду вас
Любить издалека.

Под шум тропической листвы
Мне суждено опять
Родную дельту – две Невы,
Три Невки – вспоминать.

Куда себя ни загоню,
В какой ни кинусь край,
Вернусь я в эту пятерню,
Как шарик-раскидай!

Антоновка

Яблоню в полночь сломала гроза.
Треск услыхали все бывшие в доме.
Глянули утром - живая слеза,
Чуть пузырясь, проступает в разломе.

Хочешь не хочешь - пили на дрова.
Старое дерево было, а все же
Жизнь до сих пор еще втайне жива
В каждой из веток, под складками кожи.

Это тебе не сушняк, не бревно:
Тонкие, млечные, влажные жилки.
Вязнет пила, и, пьяня, как вино,
Спелой антоновкой пахнут опилки.

Тучи растаяли. Радуя глаз,
Солнце в листве неувядшей смеется.
Может быть, так после смерти и в нас
Что-то еще до поры остается?
1970

Не пиши меня, художник, не пиши,
Не напишешь все равно моей души.

Гляну в раму, как в открытое окно,
Но себя там не узнаю все равно.

Я ведь, честно говоря, всю жизнь мою
Даже в зеркале себя не узнаю:

Всякий раз там кто-то новый и другой
С подозрительно знакомой бородой.

Но боюсь, признаться, более всего,
Что однажды вдруг удастся колдовство,

Перейду к тебе на плоскость полотна
Весь понятный, весь просвеченный до дна.

Ну, а сам-то - с чем останусь я тогда,
Расшифрованный, без тайны, без стыда?

Не пиши меня, художник, не пиши,
Ну, а пишешь - так хотя бы не спеши,

Длинной кистью помавая и дразня,
Не выманивай меня ты из меня.

Ты допишешь. Я кивну тебе: "Хорош!"
И утешусь втайне: "Снова непохож…"
1970

Осенняя песня.
Что там говорить о прошлом лете?
Наступила новая пора.
Едет осень в золотой карете,
Едет мимо нашего двора.

Раздает червонцы фаворитам —
Ей богатства некуда девать.
Мы с тобой в краю, ветрам открытом,
Остаемся зиму зимовать.

Будут петь за окнами метели,
Будет сниться давняя весна.
«Все ли вышло в жизни, как хотели? —
Станет нас расспрашивать она. —

Все ли получилось, как мечтали,
Все ли, что задумали, смогли?
Сколько прогуляли-промотали?
Что на черный день приберегли?»

И ничем тут не отговориться,
И не будет завтра, как вчера.
Едет осень, как императрица,
Едет мимо нашего двора!
1970.

"Забыть свой день рожденья в октябре, Не замечать, как прирастают годы, От выдуманной кем-то странной моды Отстать. Плевать, что осень на дворе! Придет зима в колючем серебре, За ней весна: круговорот природы! Не прав был грек: вступаем в те же воды И те же месяцы в календаре..." И. Фоняков

Во-первых, четыре печатных знака вместо вопроса!
…»,

Во-вторых, очередной спам-повтор, преследующий цель накрутить себе количество тем и повысить свой статус внутри проекта:

«Не бывает ненужных знаний! Всё сгодится когда-нибудь…» — писал Илья ФОНЯКОВ (17.10.1935–2011), поэт, журналист К.Бальмонт  в «Литература», 1 год назад

ну, какая-то ответственность должна быть за эти нарушения!?