Поэт, прозаик, переводчик Виктор МАКСИМОВ (20 октября 1942—2005) — автор книг: «Открытие», «Встреча», «Созвездие весов»,

Рассвет

Дымился рассвет у донской переправы.
Был долог предутренний час на Руси.
И сгорбило за ночь усталые травы
Татаро-монгольское иго росы.
И встал я.
И медлить нельзя было боле.
Я вышел
И травам ударил челом,
И тронул рукой Куликовское поле,
И медное солнце одел как шелом.

Чистое поле

В том чистом поле без конца
однажды так бы заблудиться,
чтоб тень Батыева гонца
над чебрецом
неслась, как птица,
чтоб сердце — камнем во груди,
чтоб ветер — в лоб,
чтоб волки — следом
и чтобы счастье — впереди,
где дальний свет,
и там -
за светом.

Люблю

Люблю под покрова
родную слушать тьму…
Люблю, когда слова
и лица ни к чему,
когда твой гений тих,
как на иконе конь,
а жизнь, как смятый стих,
заброшенный в огонь…
А за спиною век,
И над лежанкой Бог…
И ночь, где только снег
да чей-то тихий вздох.

Посланье

Я посланье начну на кленовом листе,
а четыре последние строчки,
где винюсь,
по душевной своей простоте
допишу на терновом листочке.
На осиновом листике
будет "люблю",
чтобы трепетным вышло то слово.
На вишневый листок
поцелуй налеплю -
вот и будет посланье готово.
И все долгое лето прошепчет листва
наизусть ею выученные
слова,
окрылится моими словами
и помчится вдогонку за Вами.

Не топчите посланье -
прочтите!
И простите, простите, простите…

Мама

Этот взгляд, ни на чей не похожий,
этот — в спину направленный мне.
Я его ощущаю всей кожей.
Он такой, что — мороз по спине.

Меня из виду
не потеряет
моя главная в жизни вина, -
оглянусь — и она замирает,
двинусь дальше — и следом она.

Раньше всех она сердцем почует,
что надсажено сердце мое.

Дождь мой лоб за нее поцелует,
ветер тихо вздохнет
за нее.

Вот стою…

Непогожая, родная,
небом крытая страна…
Всю-то жизнь прожил, не зная,
чем душа моя больна.

Вот стою, дышу несмело,
держусь за бок, дурачок,
чтоб не выпало из тела
мое сердце, как сучок.

Чтоб в груди дупла не стало,
чтоб надежда из дупла
за моря не улетала,
за собою не звала.

ВЕЧЕРЕЕТ
Борису Друяну

Вечереет, понемногу вечереет.
Вечереет, знаю, раз и навсегда…
Разудалая головушка смиреет,
как смиреет предвечерняя вода.

И, тишайшею овеянный сиренью
и уже издалека лишь — молодой,
потихоньку привыкаю к вечеренью
и засиживаюсь дольше над водой.

Вечереет. Но до осени далече.
И судьба, спасибо, силится помочь:
подарила вот карельский долгий вечер
и мгновенную, почти без боли ночь,

долгий день с давно привычной сердцу болью,
давний сад, что не хочу я покидать,
и глаза с такою давнею любовью,
что уже конца и края не видать…

Вечереющее солнышко не греет.
Дай ладони мне — дыханием согреть.
Вечереет… Понемногу вечереет.
Догорает… И не может догореть.

В цикле"Степные гулы"-начало трагедии русской земли. Цикл впечатляет. В. Максимов умело сочетает свое личное эмоциональное отношение к событиям, эпичность в раскрытии драмы народа и подробности такие, словно он сам был очевидец". О. Шестинский

Спам двухгодичной давности:

К. Бальмонт, открыт 14 часов назад
Поэт, прозаик, переводчик Виктор МАКСИМОВ (20.10.1942—2005) — автор нескольких книг, сборников: «Открытие», «Встреча»,