Поэт, переводчик Владимир ФИРСОВ (26.04.1937—2011) — автор книг, сборников: «Солнечные колодцы», «Звёздная песня неба»,

Полдень

Был полдень сух и безмятежно светел.
Дремали клёны в сонной тишине.
И вдруг нежданно
Навалился ветер,
И кринки загудели на плетне.
Запел плетень.
И это было гимном
Языческому шествию грозы.
И пыль кружилась над дорогой дымно,
И звонко бились рыжие овсы.
И с первой каплей,
С первым громом -
Ливень
Ударил в огороды и сады.
Почти неуловимый запах лилий
На землю опустился с высоты.
И было видно,
Как ручьи бежали,
Скликая непоседливых ребят,
Как у стогов
Пугливо кони ржали
И прятали под брюхо жеребят.
Но как-то сразу стало тихо-тихо,
Как будто и ни ливня, ни грозы.
Над снегом зацветающей гречихи
Остыли грома гневные басы.
Молчали вербы, и молчали клёны
И радуга,
Упавшая в Десну,
Глядела как-то очень удивлённо
На пахнущую небом тишину.
---
Поэты
Одиноки,
Как планеты.
Поэтов так же мало,
Как планет,
Которые своим неслышным светом
Соединяют миллионы лет.

Поэты одиноки.
Это верно.
И в гордом одиночестве
Они -
Как в прошлые,
Так в нынешние дни -
И соль земли,
И кровь ее,
И нервы.

Они -
Людская боль,
Людская речь,
Донесшая народные преданья,
Любое из которых -
Мирозданье,
Что суждено поэтам уберечь.

Отзывчивы на боль,
На скорбь,
На грусть,
Поэты -
Вряд ли может быть иначе -
Скорбят,
Грустят,
Болеют,
Даже плачут,
Свои стихи читая наизусть.

Поэтов кровь
Фильтрует боль земли,
Худые или радостные вести.
Пусть каждый одинок из них!
Все вместе -
Небесный свод со звездами вдали.

На Родине Есенина

Ещё не поросли тропинки,
Что слышали твои шаги.
И материнскою косынкой
Ещё пестрят березняки.
И говор леса, говор дола,
И говор горлинок в лесах
Зовут тебя к родному дому,
Счастливого или в слезах.
Им всё равно, каким бы ни был, –
Найдут и ласку и привет.
По вечерам играет рыба
И бабочки летят на свет.
И розовеющие кони
В закатном отсвете храпят.
И в голубых туманах тонет
Пугливый голос жеребят.
Всё ждёт тебя.
Всё ждёт, не веря,
Что за тобой уж столько лет
Как наглухо закрыты двери
На этот самый белый свет.
Ты нам оставил столько сини!
А сам ушёл, как под грозой,
Оставшись
На лице России
Невысыхающей слезой.
---
Я продолжаю вечное свиданье
С тобою,
Вечно юная земля…

Да не иссякнет
Грома клокотанье
И солнечная песенка шмеля!
И стук валька на речке в час рассвета,
И хруст косы, ныряющей в траву,
И гул машины,
И вода в кюветах,
Где небо обронило синеву.

Всё в памяти. В глазах моей любимой.
Ведь жизнь проходит,
Как ни говори,
В голубоватой зелени озимых,
В брусничной розоватости зари,
В цветах, плывущих по июньским рекам,
И в горечи кукушечьей тоски…

Всё - с человеком,
Ради человека.
Без человека это - пустяки.

Наша вера

Нам вера давалась несладко…
С тоской избяного угла,
С печалью
Вдовы и солдатки
Она в мое сердце вошла.
Она приходила
За мною
Дорогою, полной невзгод,
С тропинкой, где поле ржаное,
С рябиной у школьных ворот.
Сквозь горечь утрат
Невозвратных
Она
Приходила ко мне
Напомнить
О подвигах ратных
На той беспощадной войне.
И тень двадцати миллионов,
Что ради меня полегли,
Несла
На священных знаменах
Моей потрясенной земли…
Пред этою правдой суровой,
Пред верой,
Что гордо скорбит,
Ничтожным становится
Слово
Больших или малых обид.
Ничтожными кажутся
Речи
И громкая ложь, заграниц
Пред верой,
Принявшей на плечи
Седой Мавзолея гранит.
Да как же смогу я не верить
В Россию с нелегкой судьбой.
Чью радость и боль не измерить
Ни мерой,
Ни кровью любой.
Судьба ее стала примером.
И вера в нее не умрет.
А жалкий покой маловеров
Когда-нибудь время сотрет!

"Есть истина-Об этом каждый скажет, И кто о ней не вспомнит в горький час: Мы вышли из земли, Уйдем туда же, Чтоб стали травы выше после нас. Чтоб после нас Земля не оскудела. Мы слишком много взяли у нее. Чтоб не отдать ей собственное тело, Которое С рожденья Не твое..." В. Фирсов

Приятно спамить без знака вопроса в темах повторов?

К.Бальмонт, решён 3 года назад
Советский писатель-фантаст Владимир ФИРСОВ (3.10.1925–1987) — автор научно-фантастического романа «Срубить крест» (1980),